Cosas de antaño para leer hoy

[Campagnolo]

Campagnolo: Haces pero que muy bien en lanzar esas historias que puestas en tus expresiones llegan a la más pura realidad, espero verme reflejado en ese guardia civil que una vez fué niño cuyo hogar era una Casa Cuartel, a lo mejor hasta soy yo. Claro que depende en que año naciera el guardia que antes fué niño. Gracias por apoyar este hilo.

Me temo, D. Manuel, que al menos una generación y pico después. Aunque ya se sabe que las historias cuarteleras son la mayoría de ellas extemporáneas.

[Campagnolo]

Una tarde cualquiera, en un cuartel cualquiera, de una localidad cualquiera, pero con la particularidad de que la acción se ubica en el País Vasco. La década de los 80 avanza lentamente hasta su ecuador. La familia en casa, sentados a la mesa mientras cenamos. En la tele, "En busca del tesoro", con el inefable Miguel de la Cuadra Salcedo viajando de aquí para allá con su helicóptero buscando las pistas.
De repente... ¡pum! Son las fiestas del pueblo y los cohetes que han sonado durante todo el día nos hacen pensar que se trata de eso... cohetes. Otro pum, esta vez más cerca. Mi padre se levanta y va a mirar por la ventana. Pum pum pum. Tatatatatatatata. Otro par de explosiones que se mezcla con el sonido de armas automáticas de pequeño calibre. ¡Mari, apaga la luz! Se hace la oscuridad mientras las explosiones y el tableteo no cesa. ¡Todos al dormitorio! Allá que vamos la madre, el padre, los hermanos y yo mismo para intentar resguardarnos de los disparos.
Cuando pienso que todos estamos a salvo, mi padre saca del armario un subfusil y abre la puerta. Quedáos aquí con la luz apagada y no salgáis. ¡No papa, no salgas! ¡No te vayas! La puerta se cierra y por un momento hay silencio. Un silencio que se rompe con más explosiones y más tableteo de Z-70.
Tras unos minutos más que parecieron horas, una voz por encima de las demás, demanda "alto el fuego".
Afortunadamente, ningún herido esa noche. Gracias a Dios y también a las monjas (y sé por qué lo digo).
No en todos los atentados de ETA hubo tanta suerte como la que tuvimos aquella noche.

[pastor]

Hoy he vuelto a mis recuerdos del ayer y una vez más, le veo pedaleando aquella vieja y pesada bicicleta BH que tantas historias podría haber contado si boca hubiera tenido.
Voy caminando con paso algo lento y los recuerdos en esa carretera vienen una y otra vez a mi cabeza ¿porque?... tal vez sea por aquellas historias de su vida que solía contarnos, sencillas porque eran nacidas de la vida misma.
Hoy de alguna casa que no puedo ver me viene un olor olvidado, olor de cepa consumiéndose tan lentamente como la vida de esa cercana encina centenaria a la que si acercásemos nuestros oídos con suavidad a su rugosa piel nos contaría mil y una historias de viejos caminantes que por allí pasaron y a su sombra se cobijaron tantas veces..
Es una carretera especial para mí y sus pequeñas sinuosidades quedaron y quedarán dentro de mis recuerdos no tan lejanos a pesar de los años transcurridos como queda esa bonita canción que tanto nos gusta. Me veo pedaleando siempre detrás, a su paso, mientras él vuelve su cabeza para cerciorarse que le sigo y lo hace con esa sonrisa en sus labios entre la ternura y el orgullo de un padre.
Voy andando y quiero recordar todos aquellos años y cada piedra, cada brizna de hierba me dicen que allí estaban entonces, la piedra del tosco risco inamovible como su historia, la altozana y chulesca hierba, me susurra que también ha nacido de sus antepasados que allí estaban cuando mi padre pasó por allí también con sus recuerdos.
Por aquel camino asfaltado de forma tosca pasaron las invencibles legiones romanas y testigo de lo que digo quedan en el kilómetro III, los restos de esa propiedad romana con su vieja e invencible piscina al paso constante de los años a la que surtía de unas frías aguas el pequeño arroyo hoy desparecido..
Tuvimos en arrendamiento unas pequeña parcela de tierra a las que en mi pueblo llamamos celemin dedicadas al cultivo del azafrán, parcelas de más o menos 500 metros cuadrados que bastaban para dejarte extenuado cuando tocaba preparar para la cosecha o después de haberla recogido, y como él nos enseñaba a mi hermano pequeño y a mi como sacar el mejor jugo a esa tierra fértil, le escuchábamos con miradas infantiles atentamente, era un maestro y un formidable trabajador, aprender en silencio es buena medicina, saber preguntar para aprender cura la enfermedad.
De las historias de sus andares por la carretera, me gustaba aquella en la que contaba que cuando estaba segando en la Viborera y era novio de mi madre solía hacer alguna escapada de la quintería de vez en cuando, siempre de noche y después de haber cenado el gazpacho y un poco de tocino blanco. Montaba en su burro de lacio pelo gris y no por ello menos especial y valioso que Platero y ambos se encaminaban en mutua compañía al pueblo, cansado como estaba no tardaba en quedarse dormido sobre el animal y este que se sabía el terreno como nadie sin un rebuzno, llegaba al pueblo hasta la misma puerta de la novia. Quizás unas pequeñas palabras entre susurros a través de la reja de la ventana eran suficientes para alegrar el corazón y eran suficientes para volver al tajo con su peculiar sonrisa sobre los lomos de aquella yunta tan querida e iba pasando el verano y la vida misma a la par.
.Aún perduran algunas viejas casas supervivientes al pasado. Sobre sus tejados las líneas de tejas no guardan ya esa línea recta con las que las manos del maestro albañil las dispuso y su color está carcomido por los rigores del frío y el sofocante calor del verano manchego.
Mi alma se conforma con su recuerdo aderezado con ese fresco olor del hinojo primaveral que se señorea ante los jilgueros que juguetones y cantarines vuelan sobre los verdes brotes.
Es sitio mágico donde los guardias civiles hacían largas cabalgatas sobre sus sudadas monturas. Hombres de honor de pelo corto y recios bigotes sobre sus adustos rostros hoy quemados por el sol, mañana mojados por la lluvia, él y yo les mirábamos mientras la azada caía obre la tierra y ellos al pasar nos daban los buenos días mirándonos fijamente, sin una sonrisa mientras seguían uno detrás del otro tal ver recordando a sus padres, como ahora lo hago yo.
Él me contestaba que los guardias civiles en más de una ocasión años atrás les quitaban la leña que traían del monte para los hornos de la panadería que tanto esfuerzo les había costado cortar entre las que había olorosos y aceitosos tallos de jara que eran el mejor fulminante para encender el fuego.
Años después cuando ya vestí el uniforme me aconsejaba que por mi corazón juzgase a las personas, que recordase mi procedencia y hoy tantos años después se que era un buen consejo dado por un hombre sabio.

[manuel rodriguez lopez]

Pastor: el relato antes de contestar hay que volverlo a leer por lo menos yo, (que soy duro de entendederas, como Sancho), quizás sea una corta narración de algo que sucedió y no volverá en mucho tiempo a repetirse, salvo que cambien las circunstancias ambientales y consumistas de nuestra tierra. Buen relato donde los haya, una narración realista acorde con el tiempo del hecho, que efectivamente así era y lo tengo vivido en parte cuando ir a recoger hierba para los conejos de casa era un suplicio de horas porque todo el pueblo tenía animales que alimentar y tenías que ir donde la tierra no era de nadie, a las riberas del canal o sitios parecidos. Todo lo del campo valía, sino para alimentar al ganado para hacer la lumbre por la tarde en lugar de poner los radiadores. Solo te pido un favor. Algo más habrá en tu memoria que con el estilo de Miguel Delibes nos haces ver el escenario entre las letras, podamos seguir disfrutando de tu buen hacer. Ya sabes hoy ofertas de lecturas las tenemos a miles y gratis tanto de autores nacionales como no nacionales, pero esto es un libro que se llama "COSAS DE ANTAÑO PARA LEER HOY" y espero la continuación de éste que me ha maravillado o del que ahora mismo estarás hilvanando en tus meninges. Enhorabuena.

[Campagnolo]

Con estos relatos nos damos cuenta de cuánto ha cambiado la vida en sólo unas décadas y qué poco valor le damos a las comodidades que hoy disfrutamos. Duros años.

[pastor]

Francisco es el último gran personaje de mi pueblo hace ya algún tiempo fallecido y si en alguna ocasión por ser quién soy cambio los nombres de mis historietas, en esta no lo haré porque él se merece que yo le recuerde y que este, escrito con sencillas palabras, bien podrían valer un sencillo pero ganado homenaje.
Todos le conocíamos en el recio pueblo manchego. Era de mediana estatura y de fuerte complexión, con pocos y afilados dientes que se dejaban ver asomándose taciturnos y sin vergüenza alguna sobre todo las más de las veces cuando empezaba a reír a las primeras de cambio, no digo ya cuando de patrulla parabas dedicando unos minutos en preguntarle que tal se encontraba y si ya había llevado al señor alcalde los periódicos del día a su despacho y de paso si había desayunado <gratis> en el bar de pijos de la plaza de España.
Sus ropas iban tan parejas a él, y no me cabe la duda que sin ellas no hubiese sido si cabe tan ilustre personaje en tan viejo y mítico pueblo cuyos orígenes se remontan a la hija del faraón reinante que durante las plagas con las que Yahvé castigó a los egipcios, no dudo en abandonar el fértil valle del Nilo para establecerse en estas tierras no menos ricas y tan agraciadas a simple vista de cualquier mortal. Siempre vestía la misma chaqueta raída de un gris oscuro por el paso del tiempo sobre ella, de invierno y con bolsillos anchos de tanto meter la mano en ellos para sacar o meter tantos objetos que más de un furgón de transporte ha copiado el fondo de ellos para llevarlo a la práctica en ellos, y sin otra explicación tan lógica como cabal como no cabe duda de ello cuando le preguntábamos en verano si no tenía calor con ella puesta sobre un jersey de pura lana, nos contestaba con sonrisa lírica y con sorna por hacerle pregunta tan dispar que la chaqueta era de verano, y nosotros siempre le dábamos la razón porque sabíamos que era y lo digo de verdad una ilustre persona en la localidad, sus pantalones de igual manera para no desentonar e ir conjuntado, del mismo color y tiempo que la chaqueta, con los bolsillos siempre repletos de los que no falto alguna ocasión en sacar un tirachinas y hacer gala de tal artefacto, aunque se o sabemos todos, que jamás hubo herido alguno ya fuese persona o animal porque su candidez no iba reñida con su buen estar en cualquier sitio en el que estuviera y no eran pocos la verdad sea dicha, desde todos y cada uno de los entierros del pueblo ya fuese rico o pobre el que falleciera, lo mismo daba que hubiera existido relación personal o no, allí estaba él para acompañar a la familia y para abrir y cerrar las puertas del templo donde el fallecido recibía su última misa.
Su hermano con el que vivía amigo de mi padre, nos contaba que era imposible quitarle la chaqueta y el jersey por las buenas porque se iba a la cama y hacía vigía para que los salteadores de dormitorios ajenos no le quitasen sus pertenencias y fueron varias de esas ocasiones en que él rendido de cansancio al quedarse dormido y las malas gentes entrasen , sustrajeren la chaquet, jersey, pantalones y no se sabe a ciencia cierta si alguna otra prenda y todas ellas fuesen derechas a la odiada lavadora, que al levantarse y darse cuenta de tal traición abandonase la casa y se subiese al más puro estilo guerrillero hispano ante las huestes napoleónicas al cerro del castillo y se negase a bajar incluso a comer a pesar de gastar buen apetito, y solo la presencia de la benemérita a la que respetaba y a la que se dirigía con las bonitos halagos de “ vosotros si que sois chulos y hermosos” le convencía para dejar sus cabreos en el lugar donde murió el hijo del Cid y bajase a su casa que ya tenía su ropa inmaculada esperando ser puesta de nuevo.
Cada festividad de la Guardia Civil el 12 de Octubre bien temprano hacía guardia en la puerta del cuartel acompañando al compañero de puertas eso si, comiendo patatas fritas, salchichón, chorizo y de todo aquello que comestible iba para su estomago siempre agradecido por ello y el primero en salir a la Santa Misa era él dirigiendo a todo el mundo mirando cada minuto la hora por si nos retrasábamos que no era cosa de empezar tarde que luego llegaba la comida y mejor que se comiese a la hora que establecen los cánones de la buena educación, ni muy temprano ni tampoco muy tarde, y llegad esta, se sentaba en la mesa con todos nosotros y era un día especial para él porque éramos nosotros los que le servíamos los platos y no al revés.
Créanme ustedes que nos acordamos de él, desde el alcalde, los dueños de los bares del pueblo que a todos visitaba, el párroco al que ayudaba en sus menesteres, a nosotros guardias civiles a los que quería y respetaba si no en todas las ocasiones si en la mayoría de ellas.
Vaya mi pequeño homenaje a Francisco estando seguro que estará charlando con los compañeros que desde el cielo velan por todos nosotros.

[Nefertari]

Buenas noches Pastor..... un placer leer tus historias.

Un saludazo mi estimado general.

[pastor]

Buenas noches Nefertari, y felicitarte por ese ascenso como moderadora. Aquí estamos de nuevo escuchando las ya lejanas olas aunque estén lejos de este lugar de la llanura manchega.
No se si se han cargado la baterías pero en confianza, cada vez que vuelvo del paraíso me cuesta adaptarme a las rutinarias costumbres a las que cualquier persona se ve inmersa a lo largo de la vida. Esta tarde sin ir más lejos, sofocante anunciando los rigores del verano he salido a tomar el café al que he acostumbrado a lo largo de los años no solo a mi estomago si no que también al cerebro que llegada su hora ruge por esa porción de cafeína y, llega en plena ingesta ese personaje de nacionalidad rumana dado a la bebida y a causar problemas donde no los hay y como mosca cojonera harto de alcohol ha intentado tocarme esa fibra de guardia civil que no hay quien la deje en casa . . . al final le he tenido que sacar de buenas maneras del local pero el amargo café es una dulzura, un placer ante cada situación que nosotros tenemos que vivir aunque sea en nuestros ratos libres.
Que pases una feliz noche, Nefertari.

Un abrazo.

[manuel rodriguez lopez]

COSAS DE ANTAÑO PARA LEER HOY: Perdonad que os interrumpa, pero la mala educación es la que manda en la redes sociales. Entre todos encontraremos esa formula mágica para que la usen personas que por lo menos hayan estudiado la Enciclopedia Alvarez de 2º grado que sepan escribir breva, no voy ha hacer el preámbulo más largo. Paso a los hechos:
Hace unos días un guardia civil cuelga una foto de los años 70 en facebook en la que aparece él y su compañero tocados con el tricornio de tela verde, visera y cogotera, efectuada en el entonces Móvil de Sevilla.
De inmediato comienzan los mensajes alusivos a la susodicha prenda, mensajes de todo tipo, quien lo usó, quien todavía lo guarda como recuerdo, si lo usó su padre, etc. etc. cuyas contestaciones alcanzan casi un centenar. Bien por el compañero que ha lanzado la foto y que tanto éxito ha logrado a través de la red.
Después de leer todos los comentarios, algunos de tres palabras, me pongo a la tarea y felicito personalmente al autor -creo que más vale intervenir una sola vez y soltarlo todo- que estar frase a frase, dándole al intro- y a renglón segudo paso ha justificar lo idóneo de esta prenda de cabeza en temporadas y servicios, hasta que ha sido relevada por la actual de visera tipo gorra "baseboll", más funcional operativamente que nuestro querido tricornio, sea de charol, de gala, de tela o el gorro cuartelero, siempre llevarán debajo un guardia civil, incluso los cascos de los motoristas, los del Seprona, los de Helicópteros, Escaladores, jinetes del escuadrón, etc.
Hago la historia con la mejor de mis intenciones de contrastar la historia con la necesidad del momento y lo lanzo.
Recibo una contestación de una persona que no conozco de nada, su mensaje fué escueto y encima con tacos, fué el siguiente "JODER, SI PARECE UN ATESTADO".
No le contesté, miré su foto de perfil: allí aparecía un hombre con una camisa desabrochada una corbata despasada, unos botellines de cerveza, platos de comida y ensaladilla a punto de ser retirados por el camarero de la tasca aunque en la puerta pusiera restaurante, acompañado de una señora de muy bien ver, guapa y encima rubia, con su abanico y todo, y la ventana del bar abierta de par en par para que le entrase aire a la pareja feliz y barata.
¿Y digo yo? para poner JODER, y tres palabras más, tienen que arrancar el ordenador, conectarse a Internet, elegir Face, buscar, leer, y si pasa de dos lineas ya les parece largo.
¡¡Con razón se arruinan los escritores!, ¡Con razón cierran las editoriales!, a esa gente dales una tele y un mando a distancia y mucho pero mucho futbol. He dicho.
No lo busqueís porque he eliminado su comentario.

[pastor]

A veces pienso que me extiendo demasiado al escribir e incluso al redactar cualquier atestado, pero así me gusta a mi. En la redacción de cualquier diligencia por chorrada que sea me gusta preguntar y preguntar para intentar sacar lo oculto de cada denunciante . . . no es la primera vez que ante tanta pregunta el denunciante sale como . . . denunciado, en cuanto a las insignificantes historias que aquí relato espero que no se hagan pesadas al lector, pero reitero, me gusta contarlas así y si fuese pesado me gustaría saberlo.