Cosas de antaño para leer hoy

[gnomoverde]

Es un verdadero placer poder leeros, llevo 24 años en la Guardia Civil y aunque he montado en el mismo R 4 latas que jlopez, ni por asomo he tenido esas vivencias. Si he sentido el calor de la capa de mi padre, ya que me tapaba siendo un niño con ella cuando regresaba de su servicio en la frontera. Saludos caimanes!!!

[Nefertari]

Buenas noches Nefertari, y felicitarte por ese ascenso como moderadora. Aquí estamos de nuevo escuchando las ya lejanas olas aunque estén lejos de este lugar de la llanura manchega.
No se si se han cargado la baterías pero en confianza, cada vez que vuelvo del paraíso me cuesta adaptarme a las rutinarias costumbres a las que cualquier persona se ve inmersa a lo largo de la vida. Esta tarde sin ir más lejos, sofocante anunciando los rigores del verano he salido a tomar el café al que he acostumbrado a lo largo de los años no solo a mi estomago si no que también al cerebro que llegada su hora ruge por esa porción de cafeína y, llega en plena ingesta ese personaje de nacionalidad rumana dado a la bebida y a causar problemas donde no los hay y como mosca cojonera harto de alcohol ha intentado tocarme esa fibra de guardia civil que no hay quien la deje en casa . . . al final le he tenido que sacar de buenas maneras del local pero el amargo café es una dulzura, un placer ante cada situación que nosotros tenemos que vivir aunque sea en nuestros ratos libres.
Que pases una feliz noche, Nefertari.

Un abrazo.

Gracias por tus palabras querido amigo.

Tras las pequeñas vacaciones que son como el bálsamo de fierabrás de nuestro caballero de la triste figura…..a pesar de que los primeros días siempre cuesta un poco volver a la rutina, nos queda nuestra imaginación, poderosa cuando se cierra los ojos y se viaja a ese lugar con la mente para volver a escuchar el sonido de las olas al batir la orilla del mar…..

Desgraciadamente cada vez se lee más escuetos telegramas en vez de un texto donde usando lo que aprendimos, se intenta contar algo….y muchas veces hay que descifrar e imaginarse que quiso decir en esa frase.

Tus historias mi querido Pastor tienen la frescura de una narración directa, donde se describe la escena y al lector le llevas a visualizar a través de tus palabras, es lo que se le pide a quien escribe cuando se es lector. Ni son largas, ni son pesadas….

Espero seguir disfrutando leyendo tus historias.

Un abrazo.

[pastor]

Me gustan las noches como contrapunto de la claridad y sobre todo y que todos me perdonen, las de mi tierra, esas que dejan atrapar en tus ojos las miríadas de estrellas para regocijo del alma mientras me pregunto a mi mismo quién fue el creador de esa maravilla, en esa frías noches manchegas miras al cielo y ves como brilla el hielo que esa gran helada deja caer lentamente sobre el verde brotes de las siembras a las que como queriendo no las deja crecer en demasía, y es que el invierno tiene ese poder de recoger hasta nuestras almas en la mesa redonda donde las clásicas, antiguas y estupendas faldillas concentra en calor en ese círculo casi mágico que forma la mesa camilla., que inventos hace el ser humano pero ese fue uno de los mejores sobreviviendo a los tiempos pasados.
No hacemos nada más que encender el sirdee y el primer cometido se pone en marcha y yo, cafetero como el que más, miro al compañero y le digo que joder, otra noche que no tomamos tan querido estimulante porque en los inviernos del pueblo, las gentes cierran sus comercios bien temprano porque de los animales se aprende sobre todo de las gallinas que como todos ustedes saben suelen irse a dormir bien temprano.
No vamos solo al aviso que nos hace el COS, también se acuerda de la patrulla del puesto cercano que ya estaba en servicio una hora antes que nosotros y se dirige al carreterin del rey –aunque ese nos su verdadero nombre aunque po allí hace unos siglos un gran Rey español iba desde Madrid de caza existiendo un torreón de noble piedra todavía en el lugar donde se alojaba el gran hombre-, los compañeros nos hacen una llamada interna para saber por donde llegar, les indicamos que no es un carreterin sino una carretera que discurre entre los picos y montañas de los montes de Toledo, pasando por varias fincas de caza mayor y menor aunque yo no sea aficionado a dar muerte a unos animales que solo quieren vivir en paz.
Los compañeros del COS nos dicen que ha llamado un usuario que pasaba por el carreterin y ha observado luces de dos vehículos sospechosos en la vereda y allí, como los galgos corren a las liebres nos vamos las dos patrullas quedando entre nosotros que ellos por un lado de la N-401 y nosotros por otro para ir cerrando las salidas de ese estrecho carreterin o carretera que muere en esta última y suerte, a tres kilómetros antes de salir a la nacional los compañeros detienen dos vehículos que circulan, una Citroen C-15 y un todo terreno que marcha detrás vehículos que retienen hasta que llegamos nosotros.
El compañero y yo nos bajamos y miramos el interior de la C-15 con nuestras linternas y los componentes de la otra patrulla nos comentan que el fulanillo de la Citroen dice que los lechones que lleva subidos dándoles un paseo en esa negra noche de invierno fría como si estuviésemos en la estepa rusa los ha comprado en un pueblo cercano a Toledo, y aquí de nuevo obvio el nombre del mismo.
Le pregunto al fulanillo sin que ello le sirva de molestia por los años que han transcurrido desde su nacimiento hasta las 23:45 horas de esa noche contestando que tiene 52, y entonces yo le digo que le gano por dos y que a mi no me la da por ser más viejo que él. No porta facturas de compra como es natural ni tampoco el veterinario le ha expedido las guías sanitarias y para más cochineo, tampoco se acuerda del nombre del vendedor y todo ello lo dice el fulanillo riéndose de forma peculiar, eso es, con sorna y hasta diría yo con cierto desprecio que incluso podría pesarse en una balanza romana.
La cosa es que los cochineros de corta edad portaban cada uno su dni pinchado en una de sus orejas y se lo hago saber al sabiondo añadiendo que a más tardar al día siguiente por la mañana tendríamos el nombre y el lugar donde está la explotación de donde sin duda alguna los ha sustraído y no para fines benéficos, pero me acuerdo que en la finca de La Cabe . . . ela hay personal de guardería que seguro que alguno habrá levantado y que nos podrá informar si por esas sierras hay alguna granja de porcino y allí nos dirigimos mientras la otra patrulla se queda con el señor de lo gorrinos y su yerno que es el que circulaba con el todo terreno y que en todo ese tiempo solo ha dicho que él se encontraba cenando y que sus suegro, el de la C-15 le ha llamado que se ha quedado atascado en la vereda y claro siendo el suegro que iba hacer y que no tiene ni idea de los cerdos, vamos ni que los llevaba cargados.
Son esos servicios de suerte a pesar del frío y de no haberse tomado el café y encima a la vista el torreón del que saco fotografías casa vez que el servicio por avisos me lo permite. Por allí cercanos también están los pocos arcos en pie del antiguo acueducto romano que llevaba agua a mi localidad, nada más ni nada menos que a una distancia de más de 25 kilómetros desaguando en esa impresionante presa distante unos cinco kilómetros del pueblo, pero de la historia de mi pueblo podría hablar otro día y siguiendo la historia fue que los guardas nos dijeron que en esa misma finca tenían una granja y solo nos bastó preguntarles por el número del crotal y confirmarlo con los compañeros, total tres detenidos porque otra patrulla en la provincia de Ciudad Real en un punto de verificación pararon al hijo del fulanillo con otro todo terreno y un remolque en el que paseaba otros tantos lechones . . . pasaron más historias en esta que les cuento, pero sería meterme donde por estar donde estoy escribiendo no debo hacerlo y así lo hago.
Eso si, cuando llegamos el compañero y yo de nuevo al lugar donde estaban el fulanillo se estaba comiendo bien tranquilo un bocadillo de cuarenta centímetros y a mi pregunta si con la que estaba cayendo y le iba a caer tenía hambre, el tío me dijo que si . . . bien le vino para descargar los lechones en su sitio de origen que las mamás cochineras estaban preocupadas.

[pastor]

Hombres afortunados son los que tuvieron esa oportunidad de sacar carrera como escritores y es D. Arturo Pérez Reverte uno de mis favoritos aunque hay otros muchos como Dña. Julia Navarro que es un primor con la pluma en la mano y por ellos y otros puedan decirnos de propia memoria e iniciativa los lugares en donde leyeron los más variopintos capítulos de unos muchos y variados libros amén de recorrer el mundo de una punta a la otra y seguro de ello estoy que esos libros, manuscritos antiguos serán desconocidos para mi y quizás para ustedes.
Yo tengo otros recuerdos de lo que mis ojos devoraron con tanta pasión y los lugares más insospechados en donde lleve a efecto esas lecturas. Desde aquellos libros de la inolvidable biblioteca Básica Salvat RTV como fueron La Isla del Tesoro, Las Aventuras de Tom Sawyer, El Jugador, y El Licenciado Vidriera y Otras Novelas Ejemplares, al Gatopardo, en esa edad en la que todos son sueños de aventuras y que en un tanto, marcarán la vida del lector, y que mi padre sabedor de mi afán por la muy noble y leal lectura, solía comprarme de higos a brevas por la exigua paga con que eran pagados los jornaleros y que daba para pagar el alquiler de la casa de habitaciones desparramadas alrededor de un patio empedrado, y el sustento alimenticio de la familia y poco más.
No eran habitaciones de hoteles de países en guerra o países en paz, lejanos, misteriosos y hasta paradisíacos, sino más bien, eran cualquiera de aquellas habitaciones encaladas de blanco nuclear hasta casi al suelo, y cuando me refiero casi al suelo, quiero decir que las mujeres manchegas entre las que se encuentra mi madre, dejaban sin pintar los últimos cinco o seis centímetros de la parte inferior de la pared contra el suelo y en vez del blanco, deslizaban un brocha remojada en ese azul añil que ha vuelto a recobrarse hoy en día en mi tierra, eran aquellos años en los que los Brincos competían con los The Beatles, los años del movimiento hippy con sus camisas floreadas y el fumeteo entre los jóvenes más adultos del rubio Lola.
No quedaron al margen de mi lectura los famosas aventuras del Capitán Trueno, el Jabato y las más que graciosas historietas de Mortadelo y Filemón, Rompetechos, El Botones Sacarino y otros más.
Yo, no podía observar las ballenas azules. Por contra, solía ver las llamas que saltaban chisporroteantes entre rojizas y amarillas fuera de la chimenea y que parecían bailar suavemente, como si levitasen, todo por culpa de ese aire que entraba lenta y sigilosamente por debajo de la viejísima puerta de madera que tenía la cocina y que entonces y en no pocas ocasiones, hacía las veces de comedor.
No quisiera olvidar, esa lectura con olor a humo de leña, de sarmiento de vid seco, duro. De olores de jaras que dejaban exhalar aquellos penetrantes perfumes a pino y a monte sagrado, y como cuando la luz del día se dejaba morir podía leer con la mortecina luz que daban las bombillas eléctricas de 125, de líneas de alta tensión de 125 voltios, de luz amarillenta casi mortificadora.
Aun guardo con todo mi cariño, algunos de aquellos libros entre alguna enciclopedia Álvarez. Guardo también en mi corazón todo mi amor y cariño para mi padre fallecido, gran trabajador al que no le importaba trabajar en tiempos de vendimia y cada día, en dos bodegas diferentes, en la primera por la mañana y tarde. En la segunda y con no poca falta de sueño, algunas horas por la noche.
No ha pasado mucho tiempo desde que ocurrieron los hechos, tan solo el que ha transcurrido desde entonces al día de hoy.
No solemos tener los picoletos la sensibilidad tan muerta como muchos ciudadanos pueden comprobar en alguna ocasión, y no se deben mal interpretar mis palabras como si de una pedantería bajo barriera se tratase por llevar en el trabajo un uniforme, que no se trata de eso si no de entender, que nosotros, los picoletos, debajo del mismo escondemos nuestro corazón y nuestro orgullo personal e intransferible.
Sucedió una mañana ya casi terminada.. Íbamos de servicio una compañera recién llegada a la unidad. Persona culta donde las haya y con tan solo un año de experiencia como guardia civil que son palabras mayores.
Casi todo el tiempo pasaba entre ambos hablando –como no- de los avatares del trabajo y las penurias tanto sociales como económicas que se derivan del mismo. Yo suelo calificar penurias sociales a las que van desde el ser visto como los picoletos sucesores de Franco que se quedan con el dinero de las mal llamadas multas que no denuncias, hasta el espectacular asalto y consiguiente menguado de sus sueldos, por eso de ser además, funcionarios.
En esa guisa pasaba el servicio cuando vemos un tractor entre agrícola e industrial – que no es lo mismo ser que no serlo- arrastrando con soltura una cisterna con lo que y ante la certera posibilidad que tal habitáculo pernicioso cargase un insano material de materias fecales, haya que te van los guardias civiles en trámites de averiguación de infracción administrativa cuando menos.
Los saludos de rigor que no quedasen ocultos ante el singular conductor y la pregunta sin malicia que no era tiempo de ello, fue sencilla y concisa, como mandan el buen reglamento y los cánones del rigor policial encaminada a conocer la carga portada y el destino de la misma, respondiendo el personaje con cara de mala ostia que eran purines con destino al abono de un olivar de su propiedad que quedaba a una cierta distancia en término municipal y demarcación policial de otra unidad civilera.
La cosa es que se le preguntó si contaba con la autorización y contestó que si, con lo que, sabiendo el paraje del abono, dimos por terminado ese día el tema aunque sin tirarlo al olvido, que como se dice en nuestra piel de toro, hay más días que longaniza.
Pero las cosas no suelen terminar siempre felices y por lo tanto comer perdices, ni regresar al cuartel sin tener que portar la acidez en el estómago y en las entendederas.
Llevábamos recorridos menos de mil metros cuando un todoterreno se para delante del nuestro y se baja un ciudadano que viste pantalón de pana desgastada por el uso de tonos otras veces marrones, gorra caciquil sobre su eterna cabeza y se coloca delante de nuestro vehículo con los brazos extendidos como el ángel de Río de Janeiro, siendo identificado como el padre del hijo que conducía el tractor y que había sido avisado y puesto en conocimiento del ataque picoleto
Resumiendo: el educado ciudadano, nos recitó todas sus quejas en verso. Que si la teníamos tomada con los trabajadores. Que si no hacíamos otra cosa que atosigarle, perseguirle y sacarle las perras, todo ello con significativos gestos guturales dignos del más descomunal yeti que se haya visto jamás.
Que insano trabajo. Nos dijo que nos iba a mandar al director general de tráfico, ante lo que le contesté que era cosa de poco peso. Luego ya, para entonces, que me mandaba a un coronel del Cuerpo y dijo ¿te parece poco éste?- le dije que seguía siendo cosa de poco tamaño y, ya está ¿y si te mando a la Cospedal ? ¿ te parece que te la mande? . . mire usted. Me puede mandar a quién usted conozca y trate bien. Me da lo mismo. Lo que no me da lo mismo es que me venga con esas estupideces pasadas en el tiempo, dignas de tiempos caciquiles que le van a costar el que me enseñe su dni, y no para otra cosa que no sea para redactar un oficio dando cuenta de sus palabras tal y como las ha dicho , sin obviar ni una.
El hijo del padre empezó otra guerra por su cuenta por lo que, también fue requerido su documento de identidad, porque no hay uno sin que sea par en algún momento, total: que del director general de tráfico no tengo noticias. Ni del coronel del Cuerpo. De la señora Cospedal si que he tenido noticias los últimos días a través de los informativos y no por motivos que no sean de corrupciones varias que atañen a su partido.
Y el resultado de aquellos barrillos, no lo digo para que ustedes no se me pongan a ofenderme. Solo les diré como anécdota, que el cacique del pueblo suele tomar alguna caña en el mismo bar en el que yo, tomo mis cafés, y una vez, mi joven amiga que trabaja en el mismo, me dijo que el símil al ángel de Río de Janeiro le había dicho que era sargento y que me podía poner firmes.
También estoy esperando ansiosamente ese momento y saludarle milirtamente como mandan los cánones.
Aunque se hace tardar ese jodido momento en el espacio tiempo.

Es uno más de un día cualquiera de los picoletos.

Reconozco que este texto no lo he repasado si no que como tengo algunos guardados, he copiado y pegado que esto no lo hacían antes aquellas gentes que con largas plumas de ave se dedicaban a copiar textos antiguos de libros antiguos como el mundo mismo en el que vivimos.
Espero que todos ustedes perdones esos inconvenientes que puedan encontrar.

[manuel rodriguez lopez]

¿A quién contesto?.- A todos en general; porque si bueno es el caso del camping gas, el de los gorrinos no tiene desperdicio, y como no recordar como el padre tapaba a su hijo con su capa cuando regresaba de servicio. Mi hija aún lo recuerda y la capa se fué este verano a un museo después de haber abrigado el pasado invierno a mis nietos en siesta en el sofá. ¿Qué será de nosotros el día en que los más aguerridos no se atrevan a decir a su amigo, compañero que existe esta página, tan buena, tan humana, mezcla de policia y ciudadano, mezcla de veterano que actúa casi por agudeza y mezcla de juventud y preparación "cum laude" de técnicas sofisticadas que no actúa aisladamente sino en función de un programa estudiado y mediatizado que no admite salirse por la tangente ni que nadie se salga por ella. Todo es viejo y vale, todo es nuevo y sirve. Incluso caben los visionarios que nos instalen el puesto virtual donde Pastor no pueda ir a tomar el primer café al inicio del servicio, y los gorrinos los vea a través de la pantalla. Un saludo

[pastor]

Sucedió ya hace unos años, en una mañana de una tenue y alta niebla que soltaba ese agua tan menuda que empapa todo lo que toca y apenas uno ni se da cuenta. Eran muchos los cazadores locales y quizás todavía superados por los de otras provincias españolas como la valenciana, los que en los días hábiles para la práctica del deporte cinegético de la caza los que tomaban a sus anchas los verdes campos manchegos. Perdices, liebres, conejos huían con desesperación asustados ante tanto tiro de todos lados. El termino municipal estaba libre y no como ahora que poco terreno queda que no sea acotado y solo cacen en el los socios y algún invitado de estos, por otro lado, ese terreno era y es loado en caza menor y por ello como digo los cazadores se extendían en el como los olivares se extienden más allá de la vista humana, llegando en sus últimos olivos lamer más que alguna alta loma de la montaña. Aquel día la patrulla la formábamos el caimán de la unidad y yo recién llegado de las Vascongadas españolas y el servicio fue encaminado al buen orden en el campo ante tanta escopeta.
Fue por la zona que llamábamos Eugenio La Galla y no me pregunten los lectores que esto lean el motivo de aquel nombre a la zona porque yo mismo me lo preguntaba a veces porque a la pregunta a los demás compañeros a revelarme tal hecho, siempre me daban la respuesta del no lo se.
Dije antes que los olivares se extienden en una marea verde y la Ley de Caza prohibía el ejercicio de la misma en los campos pendientes de la recogida del fruto, y así a voz de pronto, las olivas presentaban una inmejorable recogida de aceituna, pero como escuchamos desde el interior del viejo Land Rover que tosía como un tuberculoso nada más llegar a la zona olivarera los primeros estruendos de escopeta empezaron a oírse porque a pesar de la no apetecible mañana, llevábamos los rayados cristales bajados, pero como la lógica es eso lógica el ronco sonar del motor fue a su vez escuchado por los avispados cazadores y de pronto se hizo el silencio, se escabulleron como lagartijas debajo de las tejas y hete aquí a dos guardias civiles intentado ser evidenciados en pura derrota por los guerrilleros del tío Camuñas, el caimán quiso parar el coche inmediatamente e ir a buscarles y yo le dije si a bien lo tenía que no era el lugar adecuado, sino unos metros más adelante en los que las cunetas se elevaban por encima del camino lo suficiente para taparnos medio cuerpo, y así se hizo, paramos el coche y nos bajamos los dos prismáticos en las manos reconociendo el terreno, por supuesto los cazadores se camuflaron entre los líneos del olivar y nos era imposible tenerles al alcance de la vista y le comento al caimán que podemos intentar el engaño y eso es de la siguiente forma . . . tu te montas en el todo terreno y cierras la puerta bien fuerte y yo por el contrario no subo pero cierro la puerta después de ti con fuerza y me oculto agachado detrás de la cuneta, arrancas te vas recorriendo unos centenares de metros y das la vuelta que a buen seguro alguno cae, dicho y hecho tan cierto como que en cuanto hicimos tal cosa los primeros murmullos se dejaron llevar por el aire
- Ya se han ido, salir que nos dará tiempo dar una vuelta al olivar antes que vuelvan si es que lo hacen, y yo agachado dando tiempo al tiempo como dice la canción de Café Quijano en su homenaje al bolero a oir los pasos sobre las piedras que estas, suelen ser también ruidosas al ser pisadas.
Cuando lo creí oportuno me levanté con aquel silvato de pasta negra que hacía mejor llamada que la propia voz humana y a los tres pitidos dejo secos en medio de una manta del olivar a cinco de los soldados en eterna lucha contra la fiera fauna hispana, ya les ordeno a voz pelada que se vayan acercando y mansitos como ellos solos sabían hacerlo bajaron junto a mi y recuerdo, como entre ellos se decían unos a otros " así es que se habían marchado y nos daba tiempo", y ya cerca de mi a esa distancia en la que los amigos y se dan la mano después de no haberse visto en algunos lustros uno de ello me dice " Bien nos la han jugado señor guardia", son ustedes perros viejos en todo lo que tocan.
De forma que era habitual quedaron denunciados por diversas infracciones a la Ley de Caza, porque además de la práctica en el olivar algunos no portaban la Licencia de Caza y algún que otro documento, y aún alargué mi brazo para ver si la niebla no impedía verme la punta de mis dedos.

[manuel rodriguez lopez]

Respondo a Pastor "por derecho", primero para darle un 10 por su pluma casi al estilo Delibes en las "Perdices del domingo", tan claro, tan castellano, que visionas la escena a traves de su prosa. Esta noche es tarde y la próxima te dedicaré una muy reciente de cazadores. Seguro te gusta. Un saludo.

[TIBURCIO]

PUES ME VAN A PERMITIR QUE LES SUSURRE UN CUENTO DEL ALISIO...
De esto sólo hace diez años...
Miríadas de almas cruzaban las 49 millas que separan Cabo Juby de Fuerteventura, embarcados en ridículos botes de madera que el Atlántico destrozaba a su antojo..
tantos muertos, tantos niños que se ahogaron ante nuestros ojos, tantas historias, cada noche embarcados era una historia que no sabías como se escribiría...
vimos partos, muertes, seres humanos convertidos en bestias, desesperación...alumbradas por la luz de la luna en el mas negro de los Océanos...
de entre todas las historias de nuestros rescates en aquellos años(tenemos contabilizados 14000 personas llegadas a este pequeño de tierra en medio el Océano), os voy a contar una breve historia...
Corría el año 2004, atracábamos en el muelle de Puerto del Rosario, nuestra carga la habitual, 40 subsaharianos, 40 almas , cada una con su historia, con su mochila, con su desesperación , con su idioma distinto, con su mirada...
A diferencia de lo habitual, aquella vez llegábamos a plena luz del día a la rampa de atraque, iniciando el protocolo habitual con los compañeros de la Cruz Roja, no hicieron falta mantas térmicas aquel día, por lo caluroso y por ser mediodía..
uno de los negritos, en un balbuceante inglés, nos contaba su historia....a la que prestábamos la atención justa, porque como ya he dicho antes, eran miles de historias, día tras día...
Relataba esta persona que había cruzado porque su mujer cogió una patera un año atrás para dirigirse a Fuerteventura, que nunca mas tuvo noticias de ella, y que se había lanzado a buscarla..Como podíamos ayudarle?, FUERON TANTOS, DONDE ESTARÍA...SI ES QUE ESTABA!!!...
De repente, y sin que ninguno de nosotros lo esperaramos, apareció a la carrera una mujer...venía corriendo desde el centro de la Cruz Roja que hay a un quilómetro del muelle..
se abrazó al semicadáver que nos hablaba, se besaban, gritaban, lloraban...
En un momento que quedará grabado en mi alma hasta que abandone este mundo , prevalece un movimiento sincronizado..
todas las gafas de sol, las de Cruz Roja, las de mi tripulación del Servicio Marítmo, las de los Portuarios subieron al unísono...
Y a día de hoy, no sé si aquellas lágrimas eran mas de compasión, de felicidad, o de indignación ante una situación de la que solo fuímos partícipes unos pocos, a los que después se nos ninguneó, de tantas almas perdidas en el Atlántico...
Que fueron barridas del recuerdo, como el polvo de aquel muelle por el Alisio aquella mañana.

[pastor]

PUES ME VAN A PERMITIR QUE LES SUSURRE UN CUENTO DEL ALISIO...
De esto sólo hace diez años...
Miríadas de almas cruzaban las 49 millas que separan Cabo Juby de Fuerteventura, embarcados en ridículos botes de madera que el Atlántico destrozaba a su antojo..
tantos muertos, tantos niños que se ahogaron ante nuestros ojos, tantas historias, cada noche embarcados era una historia que no sabías como se escribiría...
vimos partos, muertes, seres humanos convertidos en bestias, desesperación...alumbradas por la luz de la luna en el mas negro de los Océanos...
de entre todas las historias de nuestros rescates en aquellos años(tenemos contabilizados 14000 personas llegadas a este pequeño de tierra en medio el Océano), os voy a contar una breve historia...
Corría el año 2004, atracábamos en el muelle de Puerto del Rosario, nuestra carga la habitual, 40 subsaharianos, 40 almas , cada una con su historia, con su mochila, con su desesperación , con su idioma distinto, con su mirada...
A diferencia de lo habitual, aquella vez llegábamos a plena luz del día a la rampa de atraque, iniciando el protocolo habitual con los compañeros de la Cruz Roja, no hicieron falta mantas térmicas aquel día, por lo caluroso y por ser mediodía..
uno de los negritos, en un balbuceante inglés, nos contaba su historia....a la que prestábamos la atención justa, porque como ya he dicho antes, eran miles de historias, día tras día...
Relataba esta persona que había cruzado porque su mujer cogió una patera un año atrás para dirigirse a Fuerteventura, que nunca mas tuvo noticias de ella, y que se había lanzado a buscarla..Como podíamos ayudarle?, FUERON TANTOS, DONDE ESTARÍA...SI ES QUE ESTABA!!!...
De repente, y sin que ninguno de nosotros lo esperaramos, apareció a la carrera una mujer...venía corriendo desde el centro de la Cruz Roja que hay a un quilómetro del muelle..
se abrazó al semicadáver que nos hablaba, se besaban, gritaban, lloraban...
En un momento que quedará grabado en mi alma hasta que abandone este mundo , prevalece un movimiento sincronizado..
todas las gafas de sol, las de Cruz Roja, las de mi tripulación del Servicio Marítmo, las de los Portuarios subieron al unísono...
Y a día de hoy, no sé si aquellas lágrimas eran mas de compasión, de felicidad, o de indignación ante una situación de la que solo fuímos partícipes unos pocos, a los que después se nos ninguneó, de tantas almas perdidas en el Atlántico...
Que fueron barridas del recuerdo, como el polvo de aquel muelle por el Alisio aquella mañana.

Una historia entre miles que no tuvieron esa suerte con final feliz. El libro más antiguo y quizás el más vendido nos relata como fuimos creados a semejanza de Dios y yo que soy un creyente aunque no practicante, quisiera saber en que punto de la historia del ser humano dejamos los valores a un lado y nos acomodamos en el mullido y cómodo sillón del dinero arrojando por la borda de nuestra moralidad todo aquello que no sea capaz de hacernos felices, pero me pregunto ¿ Yo que puedo hacer independientemente de contribuir mensualmente de mi exiguo sueldo con Cruz Roja y puntualmente con alguna ONG? ¿ acaso mis valores han sido arrojados al mismo basurero que los que han arrojado todos y cada uno de los políticos de los países más ricos? , , , a ciencia cierta no lo se porque sin ayuda económica los ciudadanos de esos países no van a salir de la miseria nunca y nuestra ayuda individual a pesar que sea mucha no va a lograr otra cosa que no sea intentar llena una botella con un agujero abierto en su fondo, y no todo termina para ellos con su llegada a nuestro País, no creo, se encontrarán en muchos casos con el racismo de muchas personas que les negarán trabajos y hasta el saludo tan sencillo como dar los buenos días.
Bonita historia llena de humanidad, humilde que nos enseña que todavía hay hombres con un corazón más valioso que el más grande tesoro jamás encontrado, y muchos de esos hombres y mujeres visten l sencillo y honroso uniforme verde de la Guardia Civil.

Un Abrazo TIBURCIO.

[pastor]

Es nacido en mi mismo pueblo pero él dentro de una familia adinerada y bastante caciquil por ello y como norma general bien nacida que diría él, acostumbraba hacer y deshacer como a bien le venía en gana.
Como recién llegado a la unidad los compañeros en cada servicio tuvieron a bien –por el mío- enseñarme todos los rincones de la demarcación entre ellos se contaban las muchas y variadas fincas de caza que asentadas en ella. Verdes valles en invierno cobijaban centenarias encinas testigos vivos de la leyenda o no leyenda que dice que en tiempos remotos las ardillas eran capaces de recorrer todo el espacio desde Cádiz a los Pirineos sin tocar el suelo de nuestra hermosa tierra hispana, allí entre sus ramas se esconden las más diversas aves y en las paragüeras sombras que su frondosidad regalan en verano, se cobijan igual esas coloridas perdices o sin duda alguna esas negrillas culebras siempre al acecho para llevarse algún ave o conejo que por allí abundan a su dilatadas bocas.
Llagamos a la de Sierra . . . . y el compañero me pone en conocimiento el nombre del cacique que tiene comprada la caza Leandro me dice, es de tu pueblo pastor y a lo mejor le conoces ¡ coño si le conozco ¡ ¿ que tal se porta ? – un cacique que hace lo que le sale de los cojones y tiene amigos en las alturas y ahí quedaron sus palabras cociéndose en mi cabeza como hiel amarga.
Pocos días después entre de servicio de puertas que entonces se llevaba bastante más que por ahora, que a día de hoy, son muchos los puestos que han cambiado esa denominación por la de atención al ciudadano y la cosa sucedió de la siguiente forma.
Estoy sentado en la oficina que hace de cuarto puertas y a través de la ventana veo que para un coche del que se baja el caciquillo gorra caciquil de pequeña visera a la cabeza, como manda el esteorotipo de hombre rico hombre bueno, o casi, o lo intenta . . . se dirige a la puerta de entrada al cuartel vista al frente, sigue andando sin decir ni mu, accede al patio interior y en el centro se queda quieto y da una vuelta completa sobre si mismo observando las diversas puertas de las viviendas que hay en el interior, yo entre asombrado y divertido a la vez sigo mirando por la ventana y ya en ese momento que no te aguantas más agarro el tricornio me lo calo y salgo al patio –buenas tardes caballero, y él muy simpático, educado como mandan los cánones de los caciques españoles me contesta dándome las buenas tardes.
- ¿ quién es usted ¿
- Soy Leandro y usted es nuevo no es así?
- Lo que sea o no sea carece de importancia en estos momentos ¿ que es lo que quiere?
- Hablar con el sargento, alegando con esa fuerza que ya le conoce.
- Le voy a decir una cosa y una sola vez, Leandro. Soy un guardia civil aunque usted no sepa, no quiera o pase de reconocerlo y estoy de servicio en esa oficina que le señalo con la mano ¿ ve usted la puerta de entrada y la ventana cristalera que tiene en la pared que usted se ha dejado a su mano derecha al entrar?
-Si ,me contesta de nuevo.
- Bueno veo que poco a poco nos vamos entendiendo, y mejor que nos vamos a entender. Va a salir de nuevo para volver a entrar. Cuando entre se dirige usted a la ventana o a la puerta y suavemente con lo que usted quiera da unos golpecitos y yo diré pase o no pase, porque también puedo salir yo como ahora lo acabo de hacer y atenderle lo mejor que pueda, pero si le digo que pase a la oficina hágalo con educación, con la gorra en la mano que queda más decente y usted es un caballero ¿ es así o no Leandro?.
- Si, si . . . , con lo que me voy a la oficina, cierro la puerta, me quito el tricornio que dejo sobre la mesa a mano y me siento despacio con chulería burlesca porque se que el sujeto activo ya está esperando a que le de permiso, cojo una hoja cualquiera de un cuaderno que allí había y empiezo a escribir . . . rayones, y solo rayones cojoneros a los que veo reír sin dar asomo de ruido alguno y de pasada, levantando un poco la cabeza veo que ya está junto a la puerta, me estiro en el asiento sacando pecho y el da dos o tres golpes a la podrida madera repintada desde los tiempos de D. Camilo Alonso Vega con los nudillos de sus dedos cuidados, sacando voz le digo que pase y él obediente abre la puerta y al entrar se quita la gorra y me da las buenas tardes.
- Buenas tardes.
-Buenas tardes ¿ que desea?
-Quiero hablar con el sargento comandante de puesto, me apunta y tira a dar
- ¿ De que desea hablar con él si hace el favor de decírmelo?
- Es sobre un asunto de caza
- De parte de quién?
- De Leandro el Che . . . . (no es el Guevara)
- Pues lo siento. El sargento esta de permiso desde hace 15 días y le quedan otros tantos para incorporarse, así es que o me lo cuenta a mi por si puedo ayudarle o se espera ese tiempo, y en él –observo- que el color de su cara cambia del blanco caciquil al rojo grana pero se contiene porque yo serio como la estatua del sanjuanista que hay colocada a la puerta de su iglesia mayor esculpida en dura piedra granítica, le soporto su mirada de mala leche, y lo hago esperando a que de el paso pero no lo da, cede y me dice.
- Pues perdone pero esperaré a que venga el sargento.
- Pues nada. Puede usted marcharse que veo que es usted muy buen educado, buenas tardes.

Creo que no volvió y si volvió a mi nadie me lo contó, pero si este hilo no se corta contaré otras dos actuaciones con este caciquil personaje tuve en ese mismo destino y en otro posterior.