Cosas de antaño para leer hoy

Madre mía Manuel, solo entro en el foro para seguir tus relatos, me encantan, espero que estés fresco para contarnos alguna historia de las buenas, o si de verdad existían los caciques de zona, en fin un millón de historias de esas duras y a la vez nostálgicas

Anécdotas de todo tipo y muchas ¿ me equivoco?, la que voy a contar sucedió y es tan real como lo son todas y cada una de las historias aquí contadas. Voy a salirme un poco <bastante para todos ustedes seguramente> de las pautas seguidas en todas ellas hasta ahora, y se que con ello saldrán a relucir sonrisas y hasta algún pensamiento en el que se me tache de . . . muchas cosas, solo puedo decirles que la historia es real y ojalá halla por aquí algún compañero que aquella noche estaba de servicio y la vivió. Voy a obviar por motivos que a mi solo me atañen el lugar donde ocurrieron los hechos y que llegado el momento lo diré, y como adelanto o como pista les digo que estaba muy cerca de la antigua N-IV hoy A-4 y a pocos kilómetros de Madrid.
Que empiece la obra . . .

La noche es fría, es uno de los últimos meses del año 1.983. Los paseos por el puesto de vigilancia son continuos en trayectos muy cortos, apenas cinco metros de extremo a extremo. Aun así, hace bien el caminar para evitar el sueño que, como visitante diario, trata de amoldarse en la mente.

He fijado mi vista en la cercana lejanía, y para ser exacto, en el cielo que se oculta tras el manto negro de la noche. Allí, no muy lejano, se ve como un punto de luz blanco, a menor altura que las brillantes estrellas que adornan como pequeños diamantes la negra noche.

Sigo vigilando y esperando que llegue la hora del ansiado relevo. Los pies están ya algo fríos al cabo de más de una hora a cielo descubierto y, casi de reojo, sigo observando el punto de luz ya algo misterioso para mí. Trato de recordar que edificio hay en el lugar porque, esa luz, parece provenir de alguna bombilla o lámpara que se filtra al exterior a través de los cristales de alguna ventana. Se que allí no hay construcción alguna si no solo campo abierto ¿alguna torreta eléctrica tal vez? Pudiera ser… puede que, incluso, después de hacer tantas horas en aquel puesto de trabajo o en los otros que hay a su lado, a una altura de casi cinco metros del suelo, no haya logrado fijar mi mente.

Se acerca la hora del relevo, quedan poco más de treinta minutos y un descanso de una hora antes de entrar de nuevo. Me quedo fijo, sin mover ni un músculo de mi cuerpo, porque aquella pequeña luz empieza a moverse en línea recta muy lentamente, casi podría decir que a cámara lenta, y si sigue en esa dirección, viene hacia el lugar en el que estamos trabajando mis compañeros y yo. Todavía no da a conocer su forma. Tal como se va acercando, muestra su magnificencia como objeto volador. Mis compañeros que prestan servicio a mi lado y a voz en grito se preguntan que es aquel objeto que se acerca, mi ignorancia es tan grande como la suya para este caso.

Cuando está a menos de cien metros, muestra su rotundidad, una aeronave de forma circular, de un diámetro aproximado a los quince metros, y como dos platos superpuestos formando concavidad el inferior con respecto al superior. Presenta en esa parte inferior y dentro de la misma, tres focos de luz., tres protuberancias que parece ser el tren de aterrizaje. Sin saber si lo es o no, se que si los uniésemos con una línea recta entre si, dibujaríamos un triángulo equilátero perfecto en la barriga de esa maravillosa máquina voladora. Su superficie es lisa, el color, claro-oscuro de metal sin lugar a dudas. En la unión de ambos “platos” ¿me permites describirlo así Iker, como dos platos? una fina línea de color verde o azul, (mis recuerdos al cabo de estos años se niegan a salir) conforma lo que, los simples mortales, calificaríamos como una especie de “soldadura”, de unión entre ambos. En el plato superior está la cúpula, de cuyo interior sale a través de lo que parecen ser unas ventanas, una gran luminosidad blanca resplandeciente.
He visto volar aviones, helicópteros, pero, aquella máquina… aquella especie de aeronave, era como la pluma de ave flotando en el aire. Su medio de propulsión no producía ningún tipo de ruido… se desliza suavemente a nuestro lado a menos (creo recordar) de sesenta metros de altura, se aleja tan despacio como llegó, deslizándose sobre la localidad.

Escucho a los compañeros de fondo pero sin llegar a oírlos... solo sigo mirando aquella maravilla tecnológica alejándose. Quisiera parar el tiempo transcurrido a pesar de aquel momento en el que apunté con mi arma al objeto. Mi deseo de poder tocarlo con las manos se quedó en eso simplemente, hablar con sus ocupantes, subir a la nave... UN SUEÑO.
Llega la hora del relevo y todo son conjeturas entre todos nosotros, nos preguntamos todos si la nave es o no es terrestre, pero son preguntas sin respuesta. Nos miramos todos como si hubiésemos sido testigos de algo irreal, pero no, sucedió, y la imagen del pájaro volador quedó grabada en nuestras retinas tal vez para siempre.

No hubo miedo en ninguno de nosotros, perplejidad acaso, y a nivel personal mientras contemplaba el vuelo a pesar de aquel momento en el que ante lo desconocido llegué a llevar el arma al hombro, mucha paz interior ¿Qué motivó esa paz? al cabo de los años sigo sin respuesta aunque llego a pensar que aquellos desconocidos navegantes si la tienen.

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Iniciado por daniel-jorge

Madre mía Manuel, solo entro en el foro para seguir tus relatos, me encantan, espero que estés fresco para contarnos alguna historia de las buenas, o si de verdad existían los caciques de zona, en fin un millón de historias de esas duras y a la vez nostálgicas

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Buenas noches Daniel Jorge: Alegría de verte de nuevo por aquí, como siempre tan atento y creo que no me merezco tal mérito de que entres en el foro solo por este tema, que es ameno pero noto como falta de participación, también a algunos jóvenes sus padres habrán contado vivencias de éllos o compañeros de los mismos.
Me haces una pregunta muy directa "EXISTIAN CACIQUES DE ZONA".- La respuesta es SI, casi igual que ahora con la diferirencia de que antes vivían en el entorno rural donde tenían sus fincas, ganados, gañanes, jornaleros, caseros, chocheros, conductores, todo lo tenían allí. Ya hablaremos de los cacieues actuales, que haberlos los hay, ojala te sirva esta vivencia para que saques tus conclusiones:
Sobre 1961 mi padre fué destinado a Tenerife al Puesto de Villa de Arico, la isla por aquel entonces era en lugar de un punto de turismo un conglomerado de agricultores, pescadores y algún que otro ganadero productor de leche, más que de carne, la tierra era más bien minifundista, pero se podían contar con los dedos de la mano los terratenientes con poderio que en élla se desenvolvían.
Mi padre me contó que en su demarcación había un tal Don Celso o parecido con mucha tierra, que abarcaba desde la montaña a la misma linea de costa que antiguamene se sembraba de tomateros y ahora está plagada de hoteles. Este hombre tenía hasta su propio Guarda Jurado con carabina y caballo, mientras los guardias civiles lo hacían todo a paso de bota. La Agrupación de Tráfico allí estaba naciente, por lo que la vigilancia de las carreteras (la única) la hacían más bien los guardias de rural.
El susodicho terrateniente poseía un camión que aparte del transporte de los productos de sus campos lo utilizaba como medio de transporte para llevar a los jornaleros al campo en la caja del vehículo. Mi padre era muy estudioso antes de actuar y se empapó que las entonces normas de circulación los vehículos de transporte como eran los camiones para llevar personas en su caja precisaban de un requisito.
El día que vio el camión atestado de peones para el campo lo paró, requirió la documentación precisa, el conductor se le excusó "Guardia es que el camión es de D. Fulano". mi pade formuló la denuncia, se lo dijo a Cabo, el Cabo le diría algo, pero mi padre la cursó al Gobernador Civil porque creo que todavía no estaban creadas las Jefaturas Provinciales de Tráfico.
Antes de que llegara la denuncia a su destino llegó el denunciado al despacho del Gobernador.
La siguiente llamada fué del Jefe de la Comandancia que pedía la presencia de mi padre en su despacho para que le diera explicaciones, y las dío: Mi desnuncia está firmada y cursada, si Vd. y el Gobernador desean anularla así se haga, pero yo no la retiro. El Jefe de la Comadancia estrechó la mano a mi padre y el denunciado pagó religiosamente.
Al poco se presentó en el Cuartel, le dió las gracias a mi padre por haberle denunciado y le dijo "ahora tengo el camión el regla, gracias a Vd., si lo sigo llevando como antes y ocurre un accidente....". El Cacique no se hizo amigo de mi padre por dádivas, sino que a partir de ese momento cualquier duda que tenía se la comentaba.
Ahora te digo: existían caciques porque la sociedad adminitrativa en general, no solo la Guardia Civil, estaba un poco por cultivar en cuanto a sus derechos y obligaciones y era más facil seguir la rutina diaria e irse a jugar la partida al casino, que realmente estudiar los resquicios de aquellas cosas que estaban ocurriendo y que se hubieran podido atajar. Mi padre lo hizo.

Buenísimo lo de don celso, también me gusto la del ovni, cosas de esta profesión sin duda, dura como nada, no es picar en la obra sin duda pero muy penoso en todo lo relacionado a derechos, espero más historias para empaparme de la verdadera historia de la guardia civil

Anécdotas, historias, magníficamente contadas…..para pasar un buen rato leyendo.

Campagnolo….hay que esperar mucho para el siguiente capítulo????....la introducción capta la atención por saber que seguirá…..

Campagnolo cuentanos ya esa tarde y dejate de suspenses.

Cita:

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Iniciado por daniel-jorge

Buenísimo lo de don celso, también me gusto la del ovni, cosas de esta profesión sin duda, dura como nada, no es picar en la obra sin duda pero muy penoso en todo lo relacionado a derechos, espero más historias para empaparme de la verdadera historia de la guardia civil

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Si Daniel Jorge, debes empaparte de la hitoria de la Insticuión, yo he leído mucho sobre ella, y a muy dignos hitoriadores, pero hoy por hoy quien más me ha enseñado después de casi cincuenta leyendo, y es un historiador sin pasión e incesurable es MIGUEL LOPEZ CORRAL, no le hago propaganda, pero me valió la pena. Ese libro para mi es de los que solo presto a quien sé que en dos semanas vuelve a estar en mi despacho.

Se dice y se comenta en los burladeros de la sociedad aventajada y empobrecida, moralmente desdichada española, que los ********s cada final de mes aumentan las denuncias con tal de llegar a final de mes, sin que tengan los menesteres de ir al primer banco que vean y pistola en mano brinden con el director del mismo porque sigan inyectando generosas raciones de EPO al cadáver moribundo, llámese el banco Bankia , CCLM o cualquiera otra que haya seguido el destino de las citadas, destino poco recomendable a ciencia cierta.
No son solo esas apreciaciones las que la sociedad o una parte de ella, las que se comentan en los foros tertulianos de cualquier calle o taberna de barrio con olor a fritangas baratas y hasta caducadas, dando muestra de ello con imágenes el chef Chicote en bailando con los más guarros, sino que además, se suele acusar en más de una ocasión a los hombres de verde con quedarse con esos alimentos para los pollos que portan demasiados aprendices a granjeros por las más variados sitios, caminos y carreteras de España sin que yo, hombre de vestimentas verdes, quisiera significar aquí, pero hoy al menos, haré esa excepción.
Después de haber realizado la digestión de una comida ligera por horarios cicateros del servicio, la ciudadanía con o sin EpC, nos sirvió de postre el reconocimiento de tres garajes en donde varios coches habían sufrido daños causados por quién, no atreviéndose a negociar de palabra con sus vecinos, había optado por ese camino cobarde y chulesco de realizar daños obscenos contra quienes son de naturaleza inertes, finalizando con el futuro de realizar cinco inspecciones de las llamadas oculares y alguna que otra conversación in situ con varios vecinos, de la que se desprendieron hechos posteriores que podrían o no ser contados en otra ocasión.
Después de permanecer allí por espacio del tiempo mínimo imprescindible, continuamos el paso, corto o largo según las vicisitudes del cada momento del servicio dando al final con el siempre presente listillo de turno.
Con el saludo militar siempre en primer lugar, le indico que estacione su turismo en un lugar concreto, cosa que el cara larga, de coleta de medio metro atada con goma comprada en el chino , hace relatando para si mismo una retahíla de lenguaje simiesco.
Le pido por favor, que enseñe su documentación personal así como la relativa al turismo a los agentes y, a continuación en los mismos modos, que se va a proceder a un breve registro de su turismo por lo que puede bajar del mismo.
Ustedes no saben lo que el ciudadano tan sensible que va desde el nacimiento, vida y muerte del grillo asilvestrado hasta la pintada graffiti de la puerta del convento franciscano en la que en grandes titulares y en letras cursivas de color rojo dicen “puto Rajoy”, son capaces de decir en forma de acusaciones varias, y este colega lo hizo.
Abro una de las puertas delanteras con el fulano a medio metro de mi y cuando voy a introducir mi cabeza en el interior de aquel sucio espacio en donde los pelos de un largo que impresionaba tapizaban cada rincón del tapizado incluido lo que parecía ser el techo, el ciudadano me dice:
- No toques nada sin que yo lo vea, no vayas a meter algo dentro.
Reconozco que le miré de arriba abajo y viceversa. Que me dieron unas tremendas ganas de cortarle el pelo si a bien me hubiese venido y dejado las ilustras leyes españolas al cero y haberle adecentado su boca con alguna generosa dosis de guindilla mejicana.
No importa, me digo sujetando mi testosterona .
Vamos hacer una cosa para que usted no tenga esos problemas..Sea uste mismo el que vaya sacando cada efecto que porte en su coche. Los deja en el suelo o cualquier otro sito donde yo, pueda comprobar su lícita posesión ante usted. Podemos empezar por los del maletero. Abra el mismo y comprobemos lo que en el lleva.
La cosa tubo su gracia. En el habitáculo había depositados cuatro grandes cajones de color verde y de los utilizados para la fruta. Ya saben ustedes. Esos de los que se llena de naranjas por ejemplo y que en este caso, iban llenos de todo tipo de cosas menos de naranjas o fruta alguna.
Me preguntó si tenía que descargar todas las cajas y le confirmo la regla afirmativamente y de nuevo ante su pregunta por el lugar de la descarga, le digo que vale en el suelo si le parece. Agarró el cajón y lo puso boca abajo quedando en el suelo tal vez centenares de enseres de todo tipo . . . centenares de pelos que agarraban fuertemente varios peines. Rollos de papel higiénico. Varios cutter. Tornillos en cantidad y variedad para montar una grande y bien surtida ferretería. Alguna bolsa de marihuana y, tranquilamente me coloco los guantes de cirujano y remuevo cada efecto. Cojo cada tornillo y cuento el número de sus roscas. Cada rollo de papel limpia culos, es desenrollado y vuelto a enrollar cuidadosamente, con infinito amor y carió que debe velar la situación, para al cabo de transcurridos más de treinta minutos coger la bolsa de marihuana y preguntar al melenudo ciudadano de cara larga ¿ ha observado usted todos mis movimientos.- contesta que si.- ¿ entonces ha visto que yo no he dejado esta sustancia de color verde que parece marihuana a simple vista?.- vuelve a contestar que ha visto que no he dejado nada en el lugar.- ¿ entonces es suya ?.- dice que si de mala leche y subiendo el tono de voz.
- Bueno. El primer cajón ya está visto y comprobados todos sus efectos. Puede sacar usted cualquiera de los otros tres que quedan.
Bueno. Que les voy a decir a continuación a ustedes ilustres personajes del foro que no adivinen. El fulano, estudiante de EpC y aspirante a pagar alguna futura pensión de algún honrado trabajador, empezó a despotricar mientras sacaba el segundo cajón del maletero y desde la misma altura dejó caer de nuevo docenas de nuevos efectos.
Mismo ritual. Me quito los guantes usados que guardo en el vehículo oficial para luego depositarlos en el contenedor pertinente, y despacio, muy despacio me coloco unos nuevos y cuando me agacho para empezar el nuevo reconocimiento, siento un suave deslizamiento de un cuerpo a mi espalda y vuelvo la vista. Contemplo como el ejemplar ciudadano que se había apoyado sobre una de las tablas de una valla que delimitaba el lugar –un merendero público- , estaba ya en el suelo con unos fuertes jadeos. Me acerco a él mientras digo al compañero que prosiga el reconocimiento de los efectos exteriores e interiores del coche, donde por cierto, del interior salió una nueva bolsita de maría.
Él Epc que ve acercarme, dice alzando la voz “ ni te acerques ******** de mierda”, pero yo, siendo guardia civil y no de mierda compruebo sus constantes vitales ante sus negativas. Le acerco una bolsa de plástico para que respire y expire con ella por el estado de ansiedad dice padecer. Llamo inmediatamente al centro médico para que el Epc sea asistido de forma adecuada, como procedió poco después.
Como procedió formular denuncia por la tenencia de las bolsas de marihuana. Por la alteración del orden en un lugar público según establece la Ley 1/92 , y como no, que no faltase la instrucción de unas diligencias al juzgado dando cuenta de lo sucedido y aportando parte médico de la asistencia de la que al coletas, le fue dada.
Para terminar esta breve historia, diré que el jugado abrió posteriormente el caso en el que Epc, fue condenado al pago de 180 euros.
Pero le quedó la constancia que los guardias civiles somos gente de pelo corto, paso largo, firme, y muy honrados.

Buenas noches: Como iniciador de este tema no sería razonable que no agradeciera las aportaciones personales que a "COSAS DE ANTAÑO", vienen haciendo amigos y compañeros que en el van participando y por tanto este es mi preámbulo el agradecimiento personal como es el caso de CAMPAGNOLO y PASTOR, a los que me dirijo personalmente y por turno de sus experiencias.
CAMPAGNOLO: Tus vivencias no tienen desperdicio alguno, has escrito lo que realmente estás pasando y no es bueno, lo digo por expriencia personal aunque no en fase de padre sino de abuelo de un nieto sujeto a esos régimene de visitas de marcan los jueces y que afectan a padres, madres, pero a quienes más afectan es a los niños, de ese color tengo yo un traje de once años y unos cuantos miles de documentos archivados e informatizados a disposición de S.Sª donde cada dos por tres tenemos la vista de rigor, los recursos, las apelaciones, ¿Qué contarte que no sepas?. Tu historia es digna de leerse, pero para leerla hay que escribirla, relatarla, así que esperamos sigas con nosotros.....

PASTOR: Gracias por acogerte a este tema, tus vivencias tan reales que hoy en plena transformación de la Guardia Civil y demas fuerzas policiales nacionales y extranjeras donde se ha cambiado una literna de petaca por unos prioritarios, una capa oscura por un traje reflectante, una cartera de camino por unas transmiones, un Guardia de Puertas por una Central de Operaciones, pero al fin y a la postre "levantar el brazo" antes y ahora es decir "párate aquí" que estoy velando por la sociedad. Gracias.

Estas cosas vienen dadas con los tiempos modernos que nos toca vivir, porque en los míos eran cosas de antaño donde el juego de los aros, las chapas y los perpes suplían esos hartazgos que impregnan a la juventud de hoy.
El compañero que me toó aquella noche era de lo mejor , buena persona, buenísimo compañero y además dejaba ver esa gracia que no era vista por todo el mundo, si no solo por los que le conocíamos y como cosa recíproca, nos conocía.
Todavía no se habían inventado esto de los dos días libres y las horas de servicio las hacíamos a porrillo, lo mismo daba hacer 200 que 300, la cosa es que encima estábamos una plantilla que no solo salíamos a realizar el servicio si no a disfrutar de el y no se si se entiende esto último.
Como cosa normal el saludo correspondiente al vernos.
– buenas noches poli, le dije,
- buenas sean tío currito, me contestó.

Era estupenda, la noche me refiero, principios de un verano en el que hasta las moscas iban en paños menores, siendo perseguidas por los moscones respingones, y ya sin dilaciones algunas, iniciamos la primera y sagrada presentación de . . . tomarnos el café en el bar del Benigno, nombre que a mi me parece correcto mientras otros tratan de cambiarle por el más significativo de “maligno”, dada la seriedad que se gasta el indicado.
Tomamos un buen café mientras el moscón cojonero que con el rabo mata moscas nos preguntaba que si íbamos hasta las 6 de la mañana y yo le dije que no, que esa noche tocaba irse antes a la cama a las 8 de la mañana con lo que el parroquiano, entre sorbo y sorbo de su cerveza se calló de una vez por todas.
No mucho más de diez minutos para la toma de esa infusión cafeínica y nos dispusimos a salir, levantamos esas cortinillas de tiras antimoscas pero no antimoscones y ¿a quien vemos?, joder, ya va por allí el figuras con el coche y ¿ que hace el figuras al vernos?, empieza a mover las manos soltando el volante arriba y abajo.
Le paramos apenas unos minutos después y al preguntarle donde llevaba el chocolate y porque esos movimientos con las manos murmuró algo que no entendimos.

- A ver, deja de masticar y sácate el chicle de la boca que no nos enteramos de nada figuras , y el tío que de nuevo mua, mua, mua . . . .

Ya mosqueado le digo que abra la boca y que tire al suelo lo que está masticando, soltando el muy jodido una pasta asquerosa de color verdoso marrón o algo parecido ¿ esto que es figuras?, le pregunta el poli.
-Joder tengo la boca echa mierda y dormida y no puedo ni hablar, contesta. Es el hachís que llevaba que prefiero comérmelo antes que me denuncies otra vez.

Nos dio por reír mientras el seguía moviendo la boca acartonada por el chocolate y le digo – figuras la próxima vez traigo un bote y esperamos todos a que cagues para llevar analizar la sustancia, a si es que evítate el comer esa mierda porque no te vas a librar.

En fin . . . una anécdota que se suman a otras en tantos y tantos servicios.