Cosas curiosas.....

[arevacoss]

El cartel.

Esto me lo contó un bombero veterano, de esos capaces de salir a fuego echando un cigarro en el camión para después “comerse” un verdadero sarao del 12 sin casi pestañear.

Podría encajar dentro del hilo de D. Manuel, pero he decidido colocarlo aquí, ya que se mezclan distintos “cuerpos”. Espero que por lo menos sirva para que el personal esboce una sonrisa.

Era un día de otoño de esos en que los demonios andan sueltos. Había llovido la noche anterior y la mañana había amanecido con un ventarrón, que además de llevarse las nubes, había empezado a complicar las cosas con las típicas cornisas, árboles, marquesinas, macetas mal ubicadas, y carteles varios. En este caso la salida se debió a un cartel enorme de neón que el viento , en su furia, había dañado y colgaba peligrosamente de la fachada en que lo habían colocado. SANEAMIENTOS “PÉREZ” anunciaba con unas letras enormes ( lo de “Pérez” es para no dar publicidad ni pistas). Al llegar al lugar del incidente, que era en un polígono industrial a las afueras de la capital, ya estaban allí “los municipales” y un par de vehículos de la GC. Habían acordonado las inmediaciones y se afanaban en desviar el tráfico de vehículos por las calles adyacentes.

Nada fuera de lo habitual a no ser por el peligro y el fastidio que suponía tener que trabajar con aquél viento huracanado.

El jefe de la dotación intercambió unas impresiones con los guardias e inmediatamente repartió las órdenes oportunas a su gente. Tras suponer cómo podrían acceder a descolgar el cartelón con la mayor seguridad posible, optaron por utilizar la autoescala en un principio. Es lo lógico y lo más seguro; pero allí y en aquél día, el seguro que llevaba el artilugio no permitía la extensión, ya que el viento lo movía continuamente y el automatismo mecánico bloqueaba el mecanismo al no poderse quedar fijado y estabilizado correctamente. Así que optaron trabajar por la tremenda. Cuerdas, mosquetones, seguros con cuerdas de perlón y un poco de equilibrismo circense.

Cuenta el veterano que “los chicos” torcieron un poco el morro a la hora de montar el tinglado, pero estaban a la vista de sus colegas policías y no era el momento ni la ocasión para dejar en mal lugar “al cuerpo”; así qué….vista, suerte ….y al toro.

Tras algunos “penduleos” peligrosos, y tener que andar a voces para poder hacerse entender por encima del ruido del viento, pudieron al final descolgar el cartelón sin daño alguno y fueron capaces de no romper nada….lo que hubiera facilitado el trabajo desde el primer momento; pero había que “lucirse” , así qué pusieron todo su empeño en hacerlo y al final lo lograron.

Una vez el cartel anunciador en el suelo y sin peligro para nadie comenzaron a recoger y ordenar el material empleado al tiempo que “municipales” y guardias empezaron a moverse por la zona ahora que ya no había peligro de descuelgue. Todo bien hasta que un guardia entró en acción.

Sucedió que uno de sus mandos lo llamó para vete tú a saber qué, y el chaval, ni corto ni perezoso, en vez de rodear el cartelón lo cogió por la diagonal sin encomendarse ni a Dios ni al diablo. Resultado: las letras a tomar por culo. Una detrás de otra fueron cascando ante la mirada incrédula del resto de personal presente que se quedó petrificado a la vez que escuchaba el “cras-cras” que emitía el cartel al romperse cuando lo pisaba el muchacho.

En esto estaban, cuando el bombero veterano, que ya se había encendido otro pito y miraba la escena con ojos de perro pachón, se acercó lentamente al joven guardia y le dijo: “ Anda hijo. Ya que estás puesto, por qué no acabas el trabajo y terminas con la “A” que t´aquedao enterita”

Je, je. Espero que nadie se sienta soliviantado por ser esta vez un guardia civil quien metió la pata ( nunca mejor dicho); ya que si de “bomberadas” se trata, se pueden contar a cientos.


Un saludo.

[Nefertari]

Jajajaja…..me ha encantado tu historia amigo mío.

Con un poco de distancia de los hechos, esas anécdotas se ven con un tinte de humor, los momentos tensos desaparecen para quedar en momentos con su puntito gracioso para recordar y contar.

A este guardia le hubiese venido bien ese chotis castizo pero con “arreglos”,… pisa moreno, pisa con garbo….jajajaja

Un saludazo.

[arevacoss]

Un día de 1876 el doctor entró en el aula donde le esperaba un paciente sentado y un grupo de alumnos que guardaban un silencio expectante y respetuoso. Saludó con un “buenos días señores” a sus alumnos y se dirigió al paciente.

• Veamos , amigo – dijo al tiempo que observaba detenidamente al hombre qué tenía delante – Usted ha servido en el ejército, ¿verdad?
• Sí señor.
• No ha pasado mucho tiempo desde que se licenció, ¿no es cierto?
• Así es. No hace mucho que me licenciaron
• Y ha servido usted en un regimiento escocés – apuntó el médico.
• Sí señor, en el Royal Iglanders.
• ¿Suboficial? – inquirió el médico
• Sí señor. Sargento de lanceros.

Meditando unos instantes a la vez que efectuaba la exploración física, el doctor volvió a preguntar.

• Y ha estado usted en Barbados, ¿verdad?
• Pues sí, sí señor, bastante tiempo.

Cuando el paciente se hubo ido el grupo de estudiantes se mantenían expectantes y profundamente impresionados. Entre ellos estaba el joven de 17 años Connan Doyle que miraba expectante al doctor Joseph Bell de la Universidad de Edimburgo, de quien era su secretario .

• ¿Cómo es posible que así, a simple vista, sea usted capaz de saber tantas cosas sobre la vida de ese hombre? – preguntó uno de los alumnos.
• Veamos señores – apuntó el doctor Bell – A pesar de ser un hombre respetuoso, no se ha quitado el sombrero. Así acostumbran a hacerlo en el ejército, pero si hubiese llevado mucho tiempo licenciado ya habría tenido tiempo de acostumbrarse a las costumbres de los civiles. Tiene un aire autoritario, por lo que se deduce que está acostumbrado a mandar, y fácilmente se le nota su vena escocesa, así que no queda otra alternativa qué haber servido en un regimiento escocés, ya que así está estipulado. Por lo que respecta a su estancia en Barbados es fácil de determinar, ya que sufre elefantiasis y esa enfermedad es típica del Caribe.

Connan Doyle nunca olvidó el método seguido en aquél aula de la universidad de Edimburgo. Posteriormente se licenció en medicina en 1881 y abrió una consulta cerca de Portsmout. Su escaso éxito profesional le permitió disponer del suficiente tiempo libre como para escribir una pequeña novela de detectives: “Estudio escarlata” qué publicó en 1887. En ella nacían dos figuras que han superado la realidad. Holmes y su fiel ayudante el doctor John Watson, y todo comenzó aquél día de 1876 en aquella consulta de la universidad de Edimburgo tomando como referencia los métodos de su maestro el doctor Bell.

[arevacoss]

Una de motos.

En estas fechas los “monstruos sagrados” del motociclismo deportivo mundial están poniendo a punto sus coloristas armas y”afilando los dientes” para el inminente comienzo de un nuevo campeonato. Todo un mundo colorista en el que se mezclan sentimientos, mecánica, tecnología, competición, mercadeo, personalismos, y sobre todo…dinero, está a punto de comenzar.

Miles de aficionados de todas las condiciones acuden en masa a los circuitos o se quedan pegados al televisor para ver el espectáculo y a sus admirados protagonistas lucir sus particulares colores a modo de antiguos caballeros enfundados en sus armaduras y montando sus corceles de metal en esa nueva palestra de competición que son los circuitos de asfalto.

“ Continental Circus” se le denominaba a esta competición cuando su actividad estaba restringida al continente europeo y en España no se sabía ni que existía dicho campeonato.

Hoy día es diferente. Actualmente nos cabe el honor a los españoles de poder afirmar que nuestros pilotos son los mejores del mundo y que son capaces de dominar todas las categorías en que se compite. Ya no hay máquinas españolas, pero no importa; las grandes multinacionales del motociclismo con cientos de ingenieros capaces de crear una tecnología de altísima calidad y las marcas comerciales de los grandes emporios compiten entre ellos para que nuestros chicos piloten sus artilugios y luzcan una determinada pegatina en el carenado de su montura o en el cuero de su mono. Miles de aficionados son capaces de filosofar sobre una determinada suspensión o sobre la idoneidad de una determinada “goma” ( la rueda de toda la vida), las características favorables o adversas de cualquier circuito o de cómo “progresa” determinada máquina en función de los cronometrajes por vuelta. En definitiva, que cualquier “converso” se convierte inmediatamente en un experto.

Todo esto está muy bien, y mucho mejor si son nuestros paisanos los que se suben a lo más alto del “cajón” y hacen que el resto del mundo mundial sea capaz de aprenderse las notas de nuestro discutido y discutible himno nacional.

Pero tristemente, en esta actividad, como en la mayoría, nuestra “memoria histórica” es muy cortita y da para muy poco. Solo los “pata negra” y los verdaderos forofos del motociclismo son capaces de abarcar con sus conocimientos la verdadera historia de este deporte en España. Pocos son los que saben quienes fueron y lo que supusieron para este deporte nombres como Medrano, Busquet, Torras, Grau, Cañellas, Tormo ,y Herrero. Para la inmensa mayoría de los llamados “aficionados” hay una figura mítica y que luce con luz propia : el “sumo sacerdote” D. Ángel Nieto….y poco más.

Son héroes olvidados injustamente, deportistas desconocidos incluso para alguno de los grandes protagonistas del motociclismo mundial; aunque fueron ellos, los olvidados, los que abrieron el camino hacia el fenómeno socio-cultural en que se ha convertido este deporte; incluso en muchas, en demasiadas ocasiones, dejándose la vida en el asfalto.

Dicen que para gustos están los colores, pero si hay algún aficionado de verdad entre los lectores, tendrá que admitir que hay uno entre ellos , entre los olvidados, que considero merece mención muy especial por muchas circunstancias: Santiago Herrero; y voy a tratar de escribir haciéndo un pequeño homenaje a aquél campeón ; quizás el mejor de todos .El mejor hasta que la parca, siempre envidiosa con los grandes, se lo llevase en aquella fatídica milla 13 del Tourist Trophy de la isla de Man en el ya lejano 8 de junio de 1970.

Nuestro hombre se llamaba Santiago Herrero. ¿Verdad que no os suena nada?. Una vez le preguntaron al actual campeón del mundo, nuestro Marc Marquez , y dijo “qué le sonaba de algo”, pero que no sabía de qué. Así que tampoco nadie debe de sentirse avergonzado por no saber quien fue este hombre.

Pues bien, Santi, que así era conocido cariñosamente por sus amigos, nació en Madrid en 1943, y se formó para el motociclismo en lo que ha sido un vivero de “patas negras”: Vallecas . De allí también salieron “el maestro” Ángel Nieto y el único piloto que ha participado en todas las categorías que han existido en el campeonato del mundo: Fernando González de Nicolás. “Ranita” o “Nani” como se le conoce cariñosamente en el mundo del motociclismo.

Nuestro protagonista comenzó desde abajo, empezó de chico de taller limpiando motores y dándole a la escoba, pero su ilusión y su anhelo era otro, era el poder volar con aquellos artilugios de dos ruedas. Pronto comenzó a competir con las vetustas Lube, motos rápidas pero que se rompían fácilmente y no podían competir con las despuntantes Montesa o Bultaco. De esa época es la anécdota de utilizar unas botas de boxeador para competir que le regaló Fred Galiana. Pronto se dieron cuenta de que, además de la finura y valentía de Santi en la competición, era una de esas personas tocadas por la varita mágica de la mecánica, ya que era capaz de convertir “jamelgos de vapor” en “puras sangre”.

La gran oportunidad de saltar a la competición mundial vino de mano de un empresario catalán, dueño de la marca OSSA, y de un joven ingeniero que había sido capaz de “inventarse” un chasis rarísimo para aquella época, pero que convertía una máquina vulgar y corriente en una máquina capaz de competir de tu a tu con las multicilíndricas de los “monstruos” del mundial. Así, de esta manera, la OSSA 250 con chasis monocasco, el ingeniero Eduardo Giró, Santi Herrero, y el complemento de su inseparable mecánico Esteban Olivares, fueron capaces de poner contra la pared a motocicletas que les sacaban 20CV de potencia. ¿Saben vuestras mercedes lo que suponen 20CV de diferencia en competición? Iba a poner qué la rehostia, pero pongo ¡la leche! Y todos nos entendemos igual.

He dicho anteriormente qué la máquina era novedosa, pero en realidad era una motocicleta con la mecánica derivada de las que se vendían al público en general, salvo en la forma de anclar el motor . Un conjunto de depósito y chasis en una sola pieza de material que tuvo que ser importado del extranjero ( aquí no teníamos esos materiales), un solo cilindro en un motor de dos tiempos, unas mejoras en carburador y suspensión, unas ruedas que había que limar el caucho para que agarrasen debidamente…y a correr. Era casi una máquina “de calle”, pero se consiguió un equilibrio perfecto en la relación peso-potencia. Si a esto añadimos la extraña habilidad de Santi para “sentirla” y ponerla perfectamente a punto, podremos entender cómo pudo comer el terreno al resto de marcas y convertirse en un dúo casi invencible.

Al principio miraban por encima del hombro a nuestro representante y a su artesanal motocicleta. ¡Donde irá este zarrapastroso con ese trasto! Pero cuando comprobaron como aquél zarrapastroso se pegaba a ellos y luego les remataba, se quedaron con la boca abierta. Los ingleses, máximos aficionados por aquél entonces al motociclismo, se hicieron en masa fieles seguidores de Santi. “El español volador” lo bautizaron, y demostraban su cariño agitando pañuelos blancos en apoyo del madrileño aun compitiendo contra sus compatriotas. Ya nadie se reía de nuestro representante. Al contrario, la participación de la OSSA y de Santi llenaba los circuitos para ver como humillaba aquel rubio piloto y aquella sencilla montura a los ases consagrados.

Hay una anécdota muy sintomática de la capacidad combativa de Santi. Ocurrió con la ocasión del Gran Premio de el Ulster. Se celebraba el GP en pleno conflicto entre irlandeses e ingleses. Aquél fin de semana las calles de el Ulster eran un verdadero campo de batalla. Santi estaba alojado en un hotelucho a la espera del domingo de la competición, y la máquina aparcada en el garaje del hotel ( igual que ahora) Informado de cómo andaban las cosas, Santi decidió ponerse el mono, calarse el casco, y coger la moto para llevarla al circuito en plena noche. Temía que los disturbios impidiesen acceder al circuito al día siguiente. Así que tenemos a nuestro hombre dándole gas a pleno escape con tubarro en medio de cócteles molotov, tiros, y pedradas. Cuando llegaba a alguna de las barricadas y era reconocido, los irlandeses pasaban la máquina a mano al otro lado y le deseaban suerte. Cuando eran los militares británicos, le daban unas palmaditas en la espalda y le dejaban pasar. Así pudo llegar al circuito, tras perderse dos o tres veces en las, para él, desconocidas calles, pasar la noche velando su máquina, y poder competir al día siguiente. Así era Santi.

En 1969 solo una caída ( creo qué en Yugoeslavia) y la rotura de una muñeca, privó a Santi de alcanzar el campeonato del mundo. Hay una fotografía en que aparece nuestro protagonista triste y cabizbajo consolado por un jovencísimo Ángel Nieto. Hay que constatar que Santi compitió con las pequeñas Derbi, y si Ángel llegó a conquistar su primer mundial, se lo debe a Santiago Herrero.

Llegó el año 1970 y Santi tenía todas consigo para alzarse campeón. Todo estaba a su favor. Dominaba el campeonato en la categoría de 250cc….aunque en España pocos, muy pocos eran conocedores de la épica proeza.

Ya casi al final de la competición había un GP que ya se estaba convirtiendo en “discutido y discutible”. Se trataba del Tourist Trophy de la isla inglesa de Man.
Ángel Nieto le aconsejó que renunciase a los posibles puntos que pudiera sumar en el T.T (Ti, Ti, creo que se pronuncia) ya que era un circuito urbano que daba la vuelta al contorno de la isla, con 60 km de longitud, y que discurría entre acantilados, vallas de piedra, árboles, y donde en algunos tramos los cambios de rasante hacían volar las motocicletas; pero quizás Santi pensaba en la pérdida de puntos del pasado año en que perdió el campeonato…y que aquello también podría pasar en el campeonato actual; así que decidió competir.

Personalmente creo que la idealización y la mitología que envolvía y envuelve al mítico Tourist Trophy ( ahora ya no es oficial del campeonato del mundo) influyó también en Santiago. Alguien le había dicho que el piloto que ganase el TT ya tenía todo demostrado, y aquello creo que le comió el tarro a una persona que , de por sí, era muy cerebral y sabía el terreno que pisaba. No sé, es una elucubración personal.

El día 8 de junio de 1970 amaneció en la isla de Man un día esplendoroso y anormalmente caluroso para lo que se acostumbra por aquellos brumosos y húmedos lares. Santi aparece con su rubia melena subido en su OSSA luciendo el Nº 10. Carlos Giró mira a la montura tratando de comprobar alguna anomalía. Todo es perfecto y Santi sabe que puede ganar la carrera aunque es imposible memorizar las curvas y tramos de tan singular circuito. Se coloca su casco adornado con su trébol de cuatro hojas y se lanza en medio del delirio de los ingleses.

Nada hacía pensar que en la fatídica milla 13 le esperaba la muerte para llevarse la vida de quien sin duda hubiese sido el primer español campeón del mundo en 250cc.
Santi tuvo primero una caída sin consecuencias que le retrasó unos segundos, pero estaba remontando de forma imparable y rebajaba la distancia con los dos primeros a ojos vista. Dicen que un asfalto anormalmente reblandecido por el calor fue el causante de que perdiese el control de su máquina y se estrellase contra un árbol primero, y contra un muro después.

Santi no murió en el acto, pero ya nunca más pudo levantarse. Fue trasladado lo antes posible al hospital de la isla, pero ya nada pudo hacerse por salvarle la vida.

Cualquiera que visite la isla podrá ver en la fatídica milla 13 y apoyado junto a un muro de piedra, qué siempre hay un ramo de flores frescas en recuerdo de Santiago Herrero. Un deportista español desconocido al que solo la muerte le privó de alcanzar su objetivo, pero que, dentro del motociclismo mundial, se ha convertido en un mito por derecho propio.

PD. Tras la muerte de Santi, OSSA abandonó la competición, y ya nunca más la marca del trébol volvió a rugir oficialmente en los circuitos.

[Nefertari]

Estupenda lectura amigo Arevacoss.....ha sido un rato leyendote.


Un saludazo.

[Nefertari]

El 999, primer número de emergencias de la historia

En noviembre de 1935 se produjo un incendio en un inmueble de Street (Londres) en el que fallecieron 5 mujeres. Cuando el incendio todavía se podía haber controlado, un vecino intentó avisar y marcó el 0 para llamar a una operadora de la centralita… lamentablemente, todas las líneas estaban ocupadas. Tras esta catástrofe, la Oficina General de Correos comenzó a trabajar sobre el proyecto que pondría en marcha el primer número de emergencias de la historia.

Se propuso que cuando se marcase este número se iluminase una luz roja y sonase una sirena para alertar a las operadoras y que le diesen prioridad. También se decidió que fuese un número de tres dígitos iguales y como los teléfonos eran de rueda de marcado, el 000, el 111 y el 999 fueron las opciones contempladas pensando en que el tope de la rueda sirviese como referencia táctil en la oscuridad, en medio del humo provocado por un incendio o en caso de invidentes:

El 000 se descartó porque con la marcación del primer cero te ponía en contacto con la operadora (no cambiaba nada); el 111 se descartó porque en casos de fuerte viento los cables podían provocar una llamada accidental; así que, Londres inauguraba el 999 como teléfono de emergencias el 30 de junio de 1937.

En 1991 los países miembros de la Unión Europea acordaron unificar el teléfono de emergencias para toda Europa en el 112. En el área americana, su equivalente es el 911.

[Nefertari]

¿Cuándo dejamos los hombres de usar los zapatos de tacón alto?

Creo que los zapatos de tacón alto -o de aguja para ser más extremos- estilizan la figura y confirmarían el dicho que reza “para estar guapa, hay que sufrir“. Y digo guapa porque, salvo algunas excepciones, los zapatos de tacón alto suelen llevarlos las mujeres… aunque no siempre fue así. Para contestar a la pregunta que da título a este artículo, habría que preguntarse primero cuándo comenzaron a llevarlos. Pues vamos a ello…

De los primeros que tenemos conocimiento que utilizasen los zapatos de tacón fueron los arqueros a caballo persas. El calzado con tacón les permitía “anclarse” al estribo de sus caballos y, de esta forma, centrarse en disparar sus arcos recurvados con las dos manos. ¿Y cómo llegaron a Europa? A finales del siglo XVI, Persia se encontraba dividida por las luchas entre las distintas facciones que querían acceder al poder. Cuando Abbás el Grande subió al trono en 1588 pacificó el reino y pudo centrarse en recuperar los territorios perdidos a manos de uzbekos y el Imperio otomano mientras duraron las disputas internas. El reinado de Abbás, con sus éxitos militares y un eficiente sistema administrativo, elevó a Persia al estatus de gran potencia. Con el propósito de crear alianzas con el enemigo común -los otomanos- envió embajadas a las cortes europeas.

En 1599, Abbás envió una misión diplomática que recorrería Europa. Si los embajadores persas se llevaron varios pactos firmados para luchar contra los otomanos, dejaron la fascinación por la cultura y la moda persas. Aquellos zapatos de tacón, exóticos y viriles para los europeos, se convirtieron en la sensación de la aristocracia de toda Europa. Aunque no fuesen muy prácticos, por aquello de imitar las modas de los poderosos, el pueblo también comenzó a usar el zapato de tacón. Y la aristocracia respondió aumentando el tacón hasta convertirlo en lo que hoy llamaríamos “alto” (unos 10 cm.).

Ya en el XVII, la Francia de Luis XIV, el rey Sol, se convirtió en la primera potencia económica y militar, además de ser la corte que “marcaba tendencias”. El rey Sol promulgó un edicto por el que el tacón alto de color rojo sólo se permitía a la aristocracia… y esa fue la moda en el resto de Europa. Con la Revolución francesa (1789) caía el absolutismo, la monarquía, la moda ostentosa… y los símbolos de la aristocracia, como los zapatos de tacón alto.

[Nefertari]

El día que la Guardia Civil invadió Andorra

Andorra, el pequeño país pirenaico cuya jefatura del estado comparten el presidente de la República Francesa y el obispo de la Seo de Urgell -y que últimamente está tan en boca de todos por asuntos demasiados terrenales y humanos-, sólo ha sido invadido una vez a lo largo de su historia. Esa invasión se produjo el 21 de julio de 1934. Los invasores fueron cuatro Guardias Civiles al mando de un sargento. En total cinco hombres. Esto fue lo que ocurrió:

La historia se desarrolla en los primeros años 30 del siglo XX, cuando un curioso personaje se deja ver frecuentando el American Yacht Club de Mallorca. Se llamaba Borís Mijáilovich Skósyrev Mavrusov y había nacido en Vilna en 1896. Perteneciente a una familia de la pequeña nobleza bielorrusa, había sido soldado en los ejércitos del zar. Al estallar la Revolución de 1917 se exilia al Reino Unido, donde al parecer se enrola en la Armada británica. También habría prestado servicios como espía en el Foreign Office. Este es el currículum de un maestro del engaño, así que haremos bien en ponerlo en cuarentena. Seguro que ya les está recordando a alguien. El caso es que en 1925 se traslada a los Países Bajos, donde según él mismo se le concede por la reina el título de Conde de Orange. Allí se casa con María Luisa Parat, a la que pronto abandona por una millonaria norteamericana llamada Florence Marmon. A principios de los años 30 está en Mallorca y en 1934 entra por vez primera en Andorra.

Precisamente un año antes se había producido en Andorra una pequeña revuelta a favor de la total independencia del país de Francia y España. Y ahí es dónde Boris vio la oportunidad. En su primer intento presentó al Síndico andorrano una propuesta para ser nombrado rey. Al no recibir la respuesta deseada se exilia en la Seo de Urgell, desde donde comienza una campaña política para atraerse las simpatías de Juan de Orleans, el duque de Guisa y pretendiente del trono francés. Incluso se permite redactar una nueva constitución para Andorra. Al final, consigue su objetivo y el día 7 de julio de 1934 el Síndico General de los Valles de Andorra convoca al Consejo General. Una vez expuestas las pretensiones de Boris, sorprendentemente todos los consejeros votan a favor de nombrarle rey, salvo uno. Dicho y hecho, Boris se instala en Sant Juliá de Lòria con el título de Boris I de Andorra y forma un gobierno en el que está incluso su millonaria amiga norteamericana. Alertado el obispo de Urgell de la trama, y ante la pasividad de Francia que renuncia a intervenir, el 10 de julio en una nueva votación del consejo se refrenda a Boris como monarca, con el mismo resultado de 23 a 1.

Y aquí es cuando sucede lo impensable. A petición del obispo de la Seo de Urgell y por orden de la República Española, 11 días después, el 21 de julio de 1934 la Guardia Civil invade Andorra con los cinco hombres mencionados, violando la inmunidad diplomática y la integridad territorial andorrana. Detienen a Boris I y se lo llevan a Barcelona, donde es puesto a disposición judicial. El 23 de julio es trasladado a Madrid y encerrado en la cárcel Modelo por conducta antisocial (Ley de Vagos y Maleantes) hasta su expulsión a Portugal. Tras cuatro años en el país luso, en 1938 regresó a Francia donde a los pocos meses fue recluido por el régimen de Vichy en un campo de internamiento junto con republicanos españoles en Rieucros. Allí se le pierde su pista.

Algunos indican que pudo morir en 1944 a manos de los nazis, mientras medios germanos aseguran que durante la Segunda Guerra Mundial habría servido en en el ejército alemán y que vivió hasta 1989. No sería extraño vista la capacidad de este personaje para sobrevivir. En 1984 el escritor catalán Antoni Morell i Mora escribió una novela basada en su vida, titulada “Boris I, rey de Andorra”, en la que asegura que su madre había conocido al curioso personaje.

[arevacoss]

Muy bien “faraona”. Cada vez escribes mejor.

No sabía yo eso de los números de emergencias. Otra cosa más que meter en el macuto.

De los tacones….mejor no opino. Humildemente y sin que sirva de modelo para nadie, es algo que no lo puedo entender. Pero ¡cualquiera se lo dice a las señoras “gachises”!...¡Pa qué, pa qué!

Respecto al Mijailovik ese, pues es lo de siempre. Cuando no se puede obtener poder de forma “normal”, siempre se apela al aldeanismo, y a la egolatría patria para mover conciencias y comer el tarro al personal…..y lo malo es que lo consiguen.

Sigue hermosa, que, por lo menos a un servidor, le gustan estas cosas.

[arevacoss]

Dicen que la gente “no nace”…”se hace”. Pero curiosamente hay casos en que las cosas no suelen ser así.
Lean vuestras mercedes y luego opinen.

LA RONDALLA
Había en la familia una vieja guitarra heredada de varias generaciones y que había sido el arma utilizada en todo tipo de juergas propiciadas por el vino y la juventud, así como la protagonista principal en las rondas nocturnas a las mozas del pueblo y que se efectuaban a la luz de la luna. En realidad ninguno de los componentes familiares sabía tocarla, salvo Gregorio el abuelo, que utilizaba dos simples notas para acompañar las jotas, y Sebastián qué, a pesar de su sordera, era capaz de dominarla a base de poner los dientes en la madera al tiempo que interpretaba. Era un caso curioso. Nadie le había enseñado, pero tocaba “de oído” a pesar de ser sordo como una tapia.
Pero Ramón, el mayor de los siete hermanos que componían la familia, estaba decidido a que su vástago superase el mediocre nivel musical familiar, y sin dudarlo compró una guitarra y presentó al muchacho a la rondalla de la empresa que estaba dirigida por un compañero de trabajo y amigo de toda la vida.
Como la economía familiar estaba bastante ajustada, pensó que la guitarra debería ser grande para que sirviese cuando el muchacho diese el estirón; así que la primera dificultad a vencer era simplemente poder abarcar de forma ortodoxa el enorme guitarrón. Cuando el niño cogió por primera vez el instrumento solo podían adivinarse las piernas colgando de la silla y la pequeña cabeza asomando a medias por encima de la caja de la guitarra. Pero nadie había dicho que el camino de la música fuese fácil y estuviese libre de problemas.
El director de la rondalla era un hombre bonachón y al que el amor por la música le había llevado a la encomiable tarea de formar un grupo musical en sus horas libres en el que tuviesen cabida los compañeros de trabajo y sus familiares. Recibió al muchacho con los brazos abiertos y prometió al padre que el muchacho, en poco tiempo, sería capaz de acompañar las actuaciones del resto de una forma aceptable.
Ya teníamos al futuro concertista armado de su instrumento. Ahora solo quedaba enseñarle y pulir sus aptitudes de forma adecuada, y para ello el maestro le dio un cuadernito en que estaban escritas las notas básicas de la escala musical. El muchacho miró aquello y se quedó igual que estaba. Aquellos “dibujos” se le antojaban una escritura china como la que había visto en los tebeos. Pero si había que empezar así, pues se empezaba y punto pelota. “Tú solo tienes que repetir una y otra vez las notas, ya verás como al final será fácil y con sólo estas notas podrás interpretar cualquier cosa” había dicho el maestro, y el niño se afanaba en colocar los dedos en los trastes de la guitarra de manera correcta. Cinco minutos empleó para llegar del DO al SI y al final terminó con la mano izquierda agarrotada por la tensión.
Ante la evidencia de la dificultad genética del muchacho para manejar la guitarra, fue su tío, el sordo, que sí la dominaba, quien se inventó un método para tratar de lograr algún avance, y a base de gimnasia dactilar pudo conseguir que enlazara alguna nota de forma aceptable.
Llegó el día en que la rondalla ensayaba unas cuantas piezas de cara a una próxima actuación ( a un concierto dirían ahora) y el maestro decidió que el nuevo músico se integrara en el conjunto. Le dio la partitura, el chico la miró, y pasó de ella porque seguía sin entender nada de nada. El maestro alzó los brazos y ordenó abrir la interpretación. Treinta segundos escasos tardó el aprendiz de músico en fastidiar todo. Allí, casi escondido en una de las esquinas alguien se empeñaba en repetir una y otra vez el “DO” con el resultado acústico que todos podemos imaginar.
El maestro paró la interpretación y se dirigió cachazudamente al muchacho.

• Mira hijo. Deja la guitarra y limítate a ver y escuchar cómo interpreta el resto. Ya te llegará la hora. No te preocupes.
• Vale – dijo el chaval aliviado de no verse involucrado en el concierto y en tan inhumano tormento.

Así, sin conseguir avanzar lo más mínimo en el glorioso camino de la música, fueron transcurriendo las clases; pero el maestro, en su infinita paciencia, pensó que no podía rendirse ni humillar al niño apartándole del resto de músicos; así que pensó qué si el muchacho se limitaba a acompañar las piezas con una especie de pandereta manteniendo el ritmo, sería más que suficiente.

• Tú solo tienes que coger esto con la mano derecha y golpear la palma de la mano que te queda libre. “Pum-pum”, pum-pum” Luego, cuando terminemos yo te miro y te marco cuando debes de dejar de tocar. ¿Vale?
• Vale- dijo el muchacho mirando aquella cosa con curiosidad.
• ¡El Sitio de Zaragoza! – anunció el maestro.

Arrancó la pieza y el muchacho logró que sus toques encajaran armoniosamente en el conjunto. Parecía que su nuevo instrumento era más fácil que utilizar un sonajero. Una sonrisa se dibujó en su rostro a la vez que cogía ritmo y “carrerilla”. Aquello ya era otra cosa. Mucho más fácil. ¡Dónde va a parar!
Y paró. Paró en el momento en que la partitura de la pieza imponía una pequeña pausa entre las notas. Todos cumplieron con lo marcado. Todos menos el chaval, que seguía con su “pom-pom” totalmente ajeno al resto de músicos.
La sala quedó en silencio y todos volvieron su vista hacia el muchacho, que también se mantenía ahora en silencio, y extrañado se preguntaba si ya se había acabado la pieza esa de Zaragoza.

• Anda majo- dijo el maestro a la vez que buscaba unas monedas en su bolsillo. Hazme un favor. ¿ Sabes dónde está el bar del Ambrosio?
• Si.
• Pues toma- dijo entregando unas monedas al chico- di que te dé un paquete de Celtas cortos de mi parte; y no tengas prisa en traerlo.

El muchacho cogió las monedas, dejó el instrumento en la silla, y partió dando alegres brincos en busca del encargo. Luego el ensayo continuó con normalidad.
Dos días más tarde el maestro y su amigo, el padre del aprendiz de músico, charlaban sentados en la terraza de un bar a la vez que se tomaban un chato de vino peleón.

• Mira Ramón. Estoy seguro de que tu chico llegará a ser alguien en la vida. No dudo que puede llegar a ser cualquier cosa; pero de lo que estoy seguro, es que Dios no le ha llamado por el camino de la música; así que te pido, por la integridad de mi salud mental y de la supervivencia de la rondalla , que le busques otro tipo de actividad que no tenga nada que ver con la música.

El muchacho se alegró infinitamente de verse libre del aquél enorme guitarrón y poder dedicarse a menesteres más acorde con su corta edad; dando así por finalizada su incipiente carrera musical; aunque quien sabe. Quizás el mundo se perdió uno de esos monstruos de la música que tienen inicios no muy ortodoxos. Nunca se sabe.
Me olvidaba. El “aprendiz de músico” era un servidor. Quien suscribe.